tag:blogger.com,1999:blog-77557806732328756612024-03-13T10:36:58.676-07:00Desiertos urbanos"..., tu afán que da forma al deseo, toma del deseo su forma, y crees que gozas por toda Anastasia cuando sólo eres su esclavo"Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.comBlogger109125tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-23973419326266545872023-08-15T16:08:00.002-07:002023-08-15T16:08:41.213-07:00Despedida <br />
<br />
<br />
Despedida<br />
<br />
<br />
Llegó con su abrigo azul. Ese que tanto le gustaba a ella. Dejó el ramo de lilas junto a su sonrisa enmarcada, se arrodilló sobre el mármol frío y rezó una plegaria. Ese día no lloró.Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-88214962270144860442013-01-02T18:15:00.000-08:002013-01-02T18:15:24.040-08:00A medias<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
detrás, siempre detrás</div>
<div class="MsoNormal">
de la verdad a medias</div>
<div class="MsoNormal">
y ella</div>
<div class="MsoNormal">
la verdad a medias</div>
<div class="MsoNormal">
entre lo propio y lo ajeno</div>
<div class="MsoNormal">
en lo imprevisto </div>
<div class="MsoNormal">
en la oquedad de la noche</div>
<div class="MsoNormal">
retraída en el recodo </div>
<div class="MsoNormal">
se asoma </div>
<div class="MsoNormal">
a medias</div>
<div class="MsoNormal">
entre sombras</div>
<div class="MsoNormal">
a quienes </div>
<div class="MsoNormal">
murmuran en silencio</div>
<div class="MsoNormal">
ocultos</div>
<div class="MsoNormal">
su verdad a medias</div>
<div class="MsoNormal">
en la mitad de una vida</div>
<div class="MsoNormal">
… a medias.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Cris. </i></div>
Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-51247099559707408132012-12-16T19:03:00.003-08:002012-12-16T19:03:42.132-08:00Nostalgia<!--[if !mso]>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Desde mi callejón sin salida</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
busqué tu nombre:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
en puertas inmóviles </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
en ventanas amuralladas</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y en gargantas filosas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lo busqué aún</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
donde los sueños<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se
pierden </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
mutan se anquilosan.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al fin</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
en medio de la noche más austera</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
encontré tu sonrisa</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
colgando de un triste noticiero</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
rodeado de dentaduras infinitas</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y labios exquisitos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Una monotonía de voces </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
me trajo la nostalgia</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
y busqué entre la ropa blanca</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
la medallita de escarcha</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
esa que un día me entregaste</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
para no dejar </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
en cambio</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
tu corazón en mis manos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Cris. </i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com4Capital Federal, Argentina-38.416097 -63.616672-90 -144.476047 15.2556345 17.242703tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-18745123299751552762012-01-24T12:17:00.000-08:002012-01-24T12:17:49.944-08:00Amores<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
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<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Caminé por tu orilla</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">mujer de ojos rubios</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">aspiré tu perfume</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">de nocturnos anclajes</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">y sembré de infortunio </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">tu alma hoy reseca</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">marchita</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">no me mires así</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">no me quieras así</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">de amores muertos vivo</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">y después de una velada mansedumbre</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">al lobo enardecido</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">solo le queda el resabio</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">de este amor fugaz.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Saboreé el dulzor de tu boca</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">y hurgué curioso el calor de tu entraña</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">ya feliz</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">satisfecho</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">mis carnes sedientas</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">vuelven </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">atroces matronas</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">a olvidar tu nombre</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">y<span> </span>otros nombres construidos</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">sobre la tumba de </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">amores olvidados.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i>Cris.</i></div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-86265294144921614962011-09-08T19:00:00.000-07:002011-09-08T19:03:53.190-07:00<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <o:shapedefaults ext="edit" spidmax="1026"> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <o:shapelayout ext="edit"> <o:idmap ext="edit" data="1"> </o:shapelayout></xml><![endif]--> <p class="texto" style="text-align: center;" align="center"><b><span style=";font-family:Arial;font-size:21.5pt;color:blue;" >No te detengas</span></b><span style="color: rgb(51, 51, 51);font-family:Verdana;" ></span></p> <p style="text-align: center; line-height: 18pt; color: rgb(204, 51, 204);" align="center"><span style=";font-family:Georgia;" >No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,<br />sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.<br />No te dejes vencer por el desaliento.<br />No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,<br />que es casi un deber.<br />No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.<br />No dejes de creer que las palabras y las poesías<br />sí pueden cambiar el mundo.<br />Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.<br />Somos seres llenos de pasión.<br />La vida es desierto y oasis.<br />Nos derriba, nos lastima,<br />nos enseña,<br />nos convierte en protagonistas<br />de nuestra propia historia.<br />Aunque el viento sople en contra,<br />la poderosa obra continúa:<br />Tu puedes aportar una estrofa.<br />No dejes nunca de soñar,<br />porque en sueños es libre el hombre.<br />No caigas en el peor de los errores:<br />el silencio.<br />La mayoría vive en un silencio espantoso.<br />No te resignes.<br />Huye.<br />"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",<br />dice el poeta.<br />Valora la belleza de las cosas simples.<br />Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,<br />pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.<br />Eso transforma la vida en un infierno.<br />Disfruta del pánico que te provoca<br />tener la vida por delante.<br />Vívela intensamente,<br />sin mediocridad.<br /><br /></span></p> <p style="text-align: center; line-height: 18pt; color: rgb(204, 51, 204);" align="center"><span style=";font-family:Georgia;" > </span></p> <p style="text-align: center; line-height: 18pt; color: rgb(204, 51, 204);" align="center"><span style=";font-family:Georgia;" > </span></p> <p style="text-align: center; line-height: 18pt; color: rgb(204, 51, 204);" align="center"><span style=";font-family:Georgia;" >Piensa que en ti está el futuro<br />y encara la tarea con orgullo y sin miedo.<br />Aprende de quienes puedan enseñarte.<br />Las experiencias de quienes nos precedieron<br />de nuestros "poetas muertos",<br />te ayudan a caminar por la vida<br />La sociedad de hoy somos nosotros:<br />Los "poetas vivos".<br />No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...</span><span style="color: rgb(51, 51, 51);font-family:Verdana;" ></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 18pt;" align="center"><b style="color: rgb(204, 51, 204);"><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-family:Verdana;" >Walt Whitman</span></b><span style="color: rgb(51, 51, 51);"></span></p> <p class="MsoNormal"> </p>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-14951124794865136642011-07-23T12:06:00.000-07:002011-07-23T12:20:31.056-07:00Amalia es nuestraSilvia no es muy afecta al jabón y mucho menos al champú. Una vez la señorita Celia y Laura, la enfermera de la tarde, la quisieron bañar. La arrastraron entre las dos al baño de arriba, y la metieron en la bañera. Silvia gritaba y golpeaba. Fue tanto el escándalo y la cascada de agua que cayó por la escalera, que nunca más lo intentaron.<br />A veces, cuando ya no soportaban verla tan sucia, la llamaban a Amalia. Ella era la única que podía convencer a Silvia de mojarse sin que corriera agua jabonosa por toda la casa.<br /> Amalia venía todos los días enfundada en su enterito celeste y sus zapatones de cuero marrón.<br />Caminaba rápido, como a saltitos, bamboleando los brazos al costado del cuerpo. Bella muñeca de trapo.<br />Con pasos cortos y elásticos recorría pasillos, subía y bajaba escaleras, dejaba caer una caricia aquí, una broma allá, silbaba la única melodía que parecía conocer: un vals de La viuda alegre.<br />Nunca usaba el pelo suelto. De un tono miel apagado, lo llevaba siempre recogido con una bandita elástica, a la altura de la nuca.<br />Cuando abría la puerta, ella entraba como montada en un rayo de sol. Nosotros la esperábamos. Felices.<br />La señorita Celia lo dice todo el tiempo, y casi siempre a los gritos: los que vivimos en El Hogar somos raros. Pero Amalia igual nos quería. Y nosotros la queríamos. Ella era nuestra.<br />La primera vez que la vimos, nos deslumbró su vestido de puntillas y volados. Y esa sonrisa que le llenaba la cara. Dijo que vendría todos los días a leernos historias de otras personas.<br />—Personas —dijo— que viven allá afuera y a las que les pasan muchas cosas.<br />—No como a nosotros —me atreví a decir en voz muy baja—, que nunca salimos a la calle.<br />Ella me miró sonriendo y me abrazó. Nunca me habían abrazado así.<br />Enseguida se hizo amiga de todos. Cada tarde, se sentaba con el Tano frente a la ventana de la esquina de la sala, esa que da al jardín. Se quedaban en silencio, mirando el enorme palo borracho, florecido a veces y rebosante de algodones, otras.<br />Al rato, Amalia silbaba una melodía suave, como si temiera romper la paz de ese momento. El Tano cerraba los ojos y tarareaba lo mismo que ella entonaba. Cuando a él se le secaba la boca y a ella se le transformaban las mejillas en dos rosas, se reían, locos los dos.<br />Y Amalia, riéndose todavía, pegaba un salto sobre sus zapatones y corría a despertar a Julio.<br />— ¡Vamos, Julio, arriba! —le decía tirándole de los bigotes—. Es la hora de la leche.<br />¡Y cómo nos reíamos del grito que pegaba el viejo, que dormía despatarrado en su sillón de felpa verde, después de las actividades prácticas! Asustado, se restregaba los ojos con las manos pegoteadas de engrudo, y puteaba por entre sus largos bigotes canosos.<br />Amalia cargaba a la cocina del asilo el recipiente con el pegote de agua y harina, y volvía con un trapo limpio a sentarse junto a él.<br />—Dale, viejito —le decía pasándole el trapo húmedo por las manos hasta dejárselas bien limpias, como le gustaba a la señorita Celia—. Si te portás bien, mañana te voy a traer más revistas.<br />Y él se quedaba mirándose las uñas como si recién las descubriese.<br />Pero quien la esperaba con más ansiedad era Silvia.<br />La loca Silvia. La más rara de todos. La última que llegó a la casa.<br /><br />Ese día había llovido sin parar, y ella se vino con las rodillas moradas de frío. Un golpe le cerraba el ojo derecho, y los mocos le resbalaban por una horrenda blusa bordó. Ni hablaba la pobre.<br />Cómo se las arregló Amalia para que Silvia le largara esa chorrera de palabras al poco tiempo de conocerla, es un misterio. A lo mejor por el modo de tratarla: ella no dejaba de sonreírle mientras acariciaba el pelo engrasado de la pobre vieja.<br /> Apenas llegaba Amalia, Silvia le parloteaba sin parar, hasta que veía venir a la señorita Celia con su eterna cara de vinagre. Entonces corría a sentarse frente a la tele y, hecha un ovillo, se pasaba horas mirando las luces de colores.<br />Algunos días, Amalia traía naipes para jugar con Dee, la flaca que habla con las cartas —le decimos Dee porque, cuando le preguntan cómo se llama dice, “Haydee”—. Nosotros no queremos jugar con Dee: cuando le ganamos, llora y grita y nos llama tramposos; y si hay algo que no hacemos es trampas.<br />Antes de llegar Amalia, Dee vivía aburrida.<br /><br /><br />Pero desde que ella había llegado, las tardes en El Hogar se nos iban en manualidades, charlas, risas.<br />Sin embargo, el momento que más nos gustaba era cuando Amalia se sentaba en medio del salón, sobre la alfombra beige con flores rosadas. Nosotros le formábamos una ronda. Entonces, ella ponía una canasta a su lado y se cruzaba de piernas como un buda flaco.<br />Una vez que acomodaba su zapatón izquierdo debajo de su pierna derecha, y el derecho debajo de la izquierda, recorría la ronda con la mirada y cruzaba el índice sobre sus labios, y después nos llenaban de ansiedad sus manos jugueteando dentro de la canasta. Ella lo sabía y se demoraba en ese instante eterno.<br />Cuando al fin lograba sacar los chupetines de frutilla, de naranja, las risas de felicidad llenaban la casa y traspasaban las ventanas. Entonces, y sólo entonces, rodeada de ruidos de papel celofán, Amalia sacaba el último regalo que compartiría con nosotros en esa tarde. Y la tarde pasaba rápido entre las historias que salían de sus libros, a veces románticas, a veces graciosas… pero nunca, nunca tristes.<br /><br />Unos días antes de finalizar el invierno, a Amalia se la veía diferente. Todos nos dábamos cuenta.<br />Empezó a llegar tarde y —debo decirlo— a mirar el reloj más de la cuenta, a lo mejor esperando la hora de irse.<br />Fijos en un punto distante, los ojos se le entrecerraban en una soñadora expresión, y sus labios mantenían una sonrisa boba.<br />La primera en notar el cambio fue Dee. Una tarde en que jugaba con nosotros, la pobre vieja rompió las cartas en un ataque de rabia: Amalia había prometido traerle unas nuevas, pero se olvidaba siempre. Amalia, justo ella. ¡Justo ella, que durante tanto tiempo venía acordándose del cumpleaños de cada uno de nosotros!<br />Y cuando Dee le preguntaba, ponía mil excusas. Y volvía a prometer que la próxima vez le traería unas lindas. Las mejores cartas plastificadas.<br />Sentado frente a la ventana que da al jardín, el Tano también extrañaba a la antigua Amalia. Añoraba su silbido. Con la vista fija en el árbol, el pobre ya no tarareaba sus amadas canzonettas.<br /><br />Pero la que más sufría era Silvia. Otra vez vagabundeaba, muda, por la casa. Incluso golpeaba a quien se le cruzase.<br />Una cosa que siempre me ha fascinado de ella es que siendo tan flaca tenga tanta fuerza: a pesar de su aspecto debilucho, es la única capaz de correr los muebles de un lado a otro, o de cargar hasta el sótano las enormes bolsas de basura.<br /><br />Finalmente, un día de otoño —sabíamos que era otoño por el algodón que cubría al palo borracho—, Amalia nos contó.<br />Nosotros la habíamos estado esperando alrededor de la alfombra beige. Ella, como siempre, se sentó en el centro y entrecruzó las piernas.<br />Nuestros ojos iban ansiosos de sus manos a la canasta verde, y de la canasta verde a sus manos. Pero, esta vez, noté que Amalia entrelazaba los dedos.<br />—Hoy no traje nada para leer —nos dijo mirándonos con los ojos brillantes—, porque tengo que contarles algo que me hace muy feliz —al hablar soltaba sus manos, giraba el anillo entre sus dedos, volvía a entrelazarlos.<br />Y Amalia nos habló de su felicidad. Una felicidad ajena a nosotros. La miramos fijo, como si recién la descubriéramos. ¿De modo que ella, con nosotros, no era feliz?<br />El pelo largo, suelto, caía sobre sus hombros. Había cambiado el enterito por un pantalón blanco y no quedaban rastros de sus zapatos marrones. Ahora calzaba sandalias con ridículas flores celestes.<br />Cuando nos dio nuestros regalos, no tuvimos ganas de aplaudir.<br /><br />Ese otoño fue triste para todos.<br />Ella venía cuando se le daba la gana. Y se quedaba poco.<br />Al viejo Julio lo despertaba, pero ya no le limpiaba las manos. Y tampoco lo esperaba para verle los cacharros que él envolvía con papel pegoteado.<br />Y hasta se olvidó Amalia definitivamente del Pelado Jiménez, que resistía en la ventana.<br />Los demás debíamos conformarnos con verle la felicidad yendo de un lado para otro.<br />Apresurada la casaderita.<br /><br /><br />A veces, cuando me costaba dormir, pensaba en ella. En cómo nos había cambiado la vida con su presencia. Y me preguntaba qué sería del Tano, de Julio, de Silvia, sin siquiera la ilusión de esperarla.<br /><br />Cierto día de verano, el aire denso anunciaba una tormenta descomunal. La humedad nos hacía boquear como viejas de río. El ventilador del techo chirriaba derretidas aspas lentas.<br />Y la señorita Celia decidió que Silvia debía bañarse.<br />Todos, incluso Silvia —mal que mal—, estuvimos de acuerdo: ya hedía la pobre. Pero había que esperar a Amalia, a quien hubo que llamar especialmente: ella era la única capaz de llevarla al baño de arriba, de bañarla sin que el agua jabonosa rebalsara por las escaleras.<br />Amalia llegó silbando su único vals. Los ojos le chispeaban debajo del sombrero de paja: la casada alegre.<br />Mientras se lo sacaba anunció que nos tenía una sorpresa.<br />—Les tengo una sorpresa —dijo, y el pelo se desplegó en abanico sobre sus hombros.<br />La señorita Celia la miró sonriente. Y dijo:<br />—Después, querida, después. Ahora por favor llevá a Silvia a bañarse. Con este calor es imposible estar junto a ella —dicho esto, se retiró a la cocina.<br />Amalia tomó del brazo a Silvia.<br />—Enseguida vuelvo —dijo, guiñándonos un ojo—, tengo algo importante que…<br />Un trueno brutal ahogó las últimas palabras. Afuera el viento derribaba las puertas.<br />Amalia subió con Silvia, que por única vez no protestó. Oímos silbar la melodía. Borbotones de agua opacaban su silbido vienés.<br />Nos quedamos mirando hacia arriba. Aguardábamos. La bañera se llenaba. Con un nuevo trueno vino la ansiada lluvia. Recordé que cuando Silvia llegó a la casa también llovía.<br />Las ráfagas golpeaban los vidrios de las ventanas, sacudían los colgajos de algodón de las ramas del palo borracho.<br />El pataleo en la bañera se confundía con el golpeteo del agua sobre el techo. Volví a pensar en los brazos robustos y la mirada opaca de Silvia. No debíamos subir. La señorita Celia no nos dejaba subir nunca.<br />Un relámpago nos iluminó las caras. La melodía de Amalia se iba ahogando. ¿Cómo se vería su pelo suelto flotando y acariciando el borde de la bañera?<br />El Pelado retornó a la ventana: el árbol mostraba sus ramas desnudas. El viejo Julio, despatarrado en el sillón, miraba sus manos limpias.<br />El agua corría por las escaleras y formaba charcos alrededor de la canasta. Había parado de llover. Arrodillada, casi chapoteando, Dee buscaba las cartas prometidas.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Cris.</span>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-50276696082716883462011-01-31T06:51:00.000-08:002011-01-31T07:24:12.121-08:00Interrogante<a href="http://2.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/TUbR7_vOmQI/AAAAAAAAAfI/6yIc_6UqI2E/s1600/edward-hopper-hotel-room1931.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5568368817942206722" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 182px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/TUbR7_vOmQI/AAAAAAAAAfI/6yIc_6UqI2E/s200/edward-hopper-hotel-room1931.jpg" border="0" /></a><br /><div>Si acaso la esperanza se agotara</div><div>harta de mí </div><div>mis manos olvidaran tu nombre</div><div>y mis labios lamentaran la palabra</div><div>aún así </div><div>¿quedaría tu espalda desnuda</div><div>para cargar mi sonrisa muerta?</div><div> </div><div>Cris.</div><div> </div><div><em><span style="font-size:78%;">Pintura: Edward Hopper</span></em></div><div> </div><div> </div><div><em><span style="font-size:78%;"></span></em> </div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-11774409989405888782011-01-02T10:50:00.000-08:002011-01-02T11:01:40.322-08:00Te deseo<a href="http://4.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/TSDLQiozjRI/AAAAAAAAAfA/B1QkQv6cXfo/s1600/DSCN2087.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5557665425211493650" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/TSDLQiozjRI/AAAAAAAAAfA/B1QkQv6cXfo/s200/DSCN2087.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Te deseo primero que ames,<br />y que amando, también seas amado.<br />Y que, de no ser asi, seas breve en olvidar<br />y que después de olvidar, no guardes rencores.<br />Deseo, pues, que no sea así, pero que si es,<br />sepas ser sin desesperar.<br />.<br />Te deseo también que tengas amigos,<br />y que, incluso malos e inconsecuentes<br />sean valientes y fieles, y que por lo menos<br />haya uno en quien confiar sin dudar.<br />.<br />Y porque la vida es así,<br />te deseo también que tengas enemigos.<br />Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,<br />para que, algunas veces, te cuestiones<br />tus propias certezas. Y que entre ellos,<br />haya por lo menos uno que sea justo,<br />para que no te sientas demasiado seguro.<br />.<br />Te deseo además que seas útil,<br />más no insustituible.<br />Y que en los momentos malos,<br />cuando no quede más nada,<br />esa utilidad sea suficiente<br />para mantenerte en pie.<br />.<br />Igualmente, te deseo que seas tolerante,<br />no con los que se equivocan poco,<br />porque eso es fácil, sino con los que<br />se equivocan mucho e irremediablemente<br />y que haciendo buen uso de esa tolerancia,<br />sirvas de ejemplo a otros.<br />.<br />Te deseo que siendo joven<br />no madures demasiado de prisa,<br />y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,<br />y que siendo viejo no te dediques al desespero.<br />Porque cada edad tiene su placer y su dolor<br />y es necesario dejar<br />que fluyan entre nosostros.<br />.<br />Te deseo de paso que seas triste.<br />No todo el año sino apenas un dia.<br />Pero que en ese dia descubras<br />que la risa diaria es buena,<br />que la risa habitual es sosa y<br />la risa constante es malsana.<br />.<br />Te deseo que descubras,<br />con urgencia máxima,<br />por encima y a pesar de todo,<br />que existen, y que te rodean,<br />seres oprimidos,<br />tratados con injusticia y personas infelices.<br />.<br />Te deseo que acaricies un perro<br />alimentes a un pájaro<br />y oigas a un jilguero erguir triunfante su canto matinal,<br />porque de esa manera,<br />sentirás bien por nada.<br />.<br />Deseo también que plantes una semilla,<br />por mas minúscula que sea,<br />y la acompañes en su crecimiento,<br />para que descubras de cuántas vidas<br />está hecho un árbol.<br />.<br />Te deseo además, que tengas dinero,<br />porque es necesario ser práctico,<br />y que por lo menos una vez por año<br />pongas algo de ese dinero frente a ti y digas<br />"Esto es mío"<br />sólo para que quede claro<br />quien es el dueño de quien.<br />.<br />Te deseo también<br />que ninguno de tus afectos muera,<br />pero que si muere alguno,<br />puedas llorar sin lamentarte y sufrir<br />sin sentirte culpable<br />.<br />Te deseo por fín que<br />siendo hombre, tengas una buena mujer<br />y que siendo mujer, tengas un buen hombre,<br />mañana y al dia siguiente,<br />y que cuando estén exhaustos y sonrientes,<br />hablen sobre amor para recomenzar.<br />.<br />Si todas estas cosas llegaran a pasar<br />no tengo más nada que desearte.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><em><span style="font-size:85%;">Víctor Hugo.</span></em></div><br /><div></div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-7982988318664556072010-12-26T18:14:00.000-08:002010-12-26T18:18:14.683-08:00EncuentroLa encuentro cada tardecita. No comprende mi idioma.<br />Su boca se abre enormemente desdentada en una risa loca.<br />La miro seria. Me mira jocosa.<br />Cada tardecita, cuando sopla la brisa tibia, sale ella, casi desnuda. Casi yo.<br />Abre la puerta de los taxis. Extiende una mano llena de historias, donde rueda una falsa moneda, hipócrita.<br />Y yo me sonrío. No puedo evitar sentirme ella.<br />Y así no odio.<br />Me resbala el discurso del trajeado hombre de negocios.<br />Del estudiante eterno, que corta calles, lleva pancartas y vive de sus padres.<br />De la caritativa anciana enjoyada.<br />Me siento ella. Sólo un momento.<br />Ese momento eterno del atardecer cuando el sol escapa al agobio,<br />a la desesperanza. Al dolor que nos hermana, nos emparenta, nos abraza.<br />Y río como ella <br />ajena a la historia que justifica su historia.<br />A los cientos de papeles, de leyes, de redistribución equitativa de la riqueza.<br />Me río como ella<br />de las declamaciones de la izquierda y de la derecha<br />del centro y de las transversales.<br />Me río de los políticos corruptos y de los gremialistas enriquecidos ilícitamente.<br />Me río de los planes sociales<br />de los subsidios a familiares<br />de los viajes robados a jubilados y revendidos a amigos o ajenos.<br />Me río de las puertas abiertas al mundo y de los bolsillos cerrados.<br />Cada tardecita, cuando la encuentro, me río.<br />Como ella. Festejando cada moneda hipócrita.<br />La encuentro cada tardecita en cientos de risas desdentadas y ojos de lagañosa tristeza.<br />Casi desnuda. Casi como yo. Casi. <br /><br />Cris.Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-82544399656755890352010-12-22T17:59:00.000-08:002010-12-22T18:19:52.137-08:00Mirada<a href="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/TRKxfGX0QPI/AAAAAAAAAe0/XBzHk_5z2tU/s1600/MIRADAS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553696438345810162" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/TRKxfGX0QPI/AAAAAAAAAe0/XBzHk_5z2tU/s200/MIRADAS.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />Toda la melancolía del paisaje<br />se refleja en tu mirada<br />me turba tu abrazo y me acuna tu tristeza<br />¡todo es tan simple!<br />y sin embargo<br />el universo inscribe sobre nosotros<br />su sinfonía de eternidad<br />ajena<br /><br />al fin<br />callan las voces su grito desleído de siglos<br />y vuelvo a ser yo<br />desgarrada<br />y volvés a ser vos<br />en tu mirada de niño gris.</div><div> </div><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/TRKxfGX0QPI/AAAAAAAAAe0/XBzHk_5z2tU/s1600/MIRADAS.jpg"></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/TRKxfGX0QPI/AAAAAAAAAe0/XBzHk_5z2tU/s1600/MIRADAS.jpg"></a> </div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-84485025882731880772010-11-13T15:32:00.000-08:002010-11-13T15:32:42.542-08:00THE BEATLES - ALL YOU NEED IS LOVE (subtitulado)<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/7uE2-cc4f_k?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/7uE2-cc4f_k?fs=1&hl=es_ES" width="425" height="344" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-45097714239766641402010-10-26T11:49:00.000-07:002010-10-26T11:49:35.245-07:00Julio Cortazar 1<object style="BACKGROUND-IMAGE: url(http://i3.ytimg.com/vi/VEBOBW07sgo/hqdefault.jpg)" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/VEBOBW07sgo?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/VEBOBW07sgo?fs=1&hl=es_ES" width="425" height="344" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-47657009155973545272010-10-26T11:36:00.000-07:002010-10-26T11:36:07.887-07:00Joaquín Sabina - No puedo enamorarme de tí-Canto<object style="BACKGROUND-IMAGE: url(http://i2.ytimg.com/vi/ItfF67PYa_w/hqdefault.jpg)" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ItfF67PYa_w?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/ItfF67PYa_w?fs=1&hl=es_ES" width="425" height="344" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-88655384347658628352010-06-04T17:18:00.000-07:002010-06-04T17:18:33.915-07:00Bryan Adams - Please Forgive Me<object style="BACKGROUND-IMAGE: url(http://i2.ytimg.com/vi/9EHAo6rEuas/hqdefault.jpg)" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/9EHAo6rEuas&hl=en_US&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/9EHAo6rEuas&hl=en_US&fs=1" width="425" height="344" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-73793375050546973392010-05-07T19:21:00.000-07:002010-05-07T19:36:50.113-07:00Ignorancia<a href="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S-TNtnBIP-I/AAAAAAAAAcY/Fxm_vHArtgg/s1600/pareja_carbonilla.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468722030986149858" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 139px; CURSOR: hand; HEIGHT: 187px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S-TNtnBIP-I/AAAAAAAAAcY/Fxm_vHArtgg/s320/pareja_carbonilla.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>La anarquía de tus manos viola mi secreto </div><div>el azul del mundo nos extraña<br />y en ese murmullo de frases interrumpidas<br />jadeosas<br />el enlace de tu cuerpo anuda la materia dispuesta<br />y enloquece de estridencias las noches blancas<br /><br />éter y alondras<br />plumones de escarcha<br />luces de nácar sobre tu piel indefensa<br />y en el loco correr de la savia<br />tus trompas fecundas<br />absorben mi ignorancia.<br /><em>Cris.</em></div><div><em><span style="font-size:78%;">Pintura: yoquieroarte.com </span></em></div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-69406097871969002042010-05-05T19:13:00.000-07:002010-05-05T19:19:37.683-07:00Frustración<a href="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S-Im_fXXFOI/AAAAAAAAAcQ/mz3j1oD8kbs/s1600/Juanito+Laguna-+Berni.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467975769774298338" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 227px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S-Im_fXXFOI/AAAAAAAAAcQ/mz3j1oD8kbs/s320/Juanito+Laguna-+Berni.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />Señalaba con una uña comida la vidriera. Miraba a su madre con ojos de porfavormamá y seguía señalando el reflejo de su carita llorosa en el vidrio de la juguetería. Qué más quisiera la madre que poder alcanzarle ese juguete que debería pertenecerle. Debería ser suyo por ser niña. Debería ser, en realidad, un tributo a su inocencia, a su potencial de adulto feliz. Pero las reglas no están dictadas para los niños. Los juguetes no son para cualquier niño. Deben ser para aquél cuyos padres puedan pagarlos. Los otros no merecerían ser niños.<br />La manito fue arrastrada por la frustración del adulto, quien ya sabía que los juguetes no son para todos. Tarde o temprano cesarían las lágrimas y al fin comprendería que no todos merecen ser feliz.<br />Cris.<br />05/05/2010</div><div> </div><div><span style="font-size:78%;">Pintura: Juanito Laguna. Berni</span></div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-10594378957080919442010-04-24T13:00:00.000-07:002010-04-24T13:30:05.176-07:00Apocalipsis<a href="http://4.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S9NULqgMgZI/AAAAAAAAAcE/J_lPoR3U790/s1600/APOCALIPSIS%2520VI.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5463803332295164306" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 242px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S9NULqgMgZI/AAAAAAAAAcE/J_lPoR3U790/s320/APOCALIPSIS%2520VI.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />Dónde estás<br />oscuro jinete en llamas<br /></div><br /><div>hacia dónde vuelas<br />destruido ya<br />tu nombre de muerte<br /><br />no hallaran tus víctimas </div><div>el paraíso<br /><br />tu mirada voraz las deglutió<br />las roció de alcohol<br />las vistió de estiércol<br /><br />adónde irás<br />destructor de sueños<br />invasor de pesadillas<br />insecto omnívoro<br />caníbal animado<br /><br />adónde irás<br />buscando tus párvulos muertos<br /><br />seguirás<br />galopando fatigas<br />rasgando la noche<br />de sexo furtivo<br />lascivo<br /><br />encontrarás algún rastro<br />de aquellos </div><br /><div>que fueron<br />promesas festivas<br />esquivas<br /></div><br /><div>o serán otros<br />los que arrastren<br />con tristeza suma<br />la desdicha<br />del alma perdida. </div><div><em></em> </div><div><em>Cris.</em></div><div> </div><div><em><span style="font-size:78%;">Pintura: </span></em><a class="negro_bold" href="http://www.tallerdelprado.com/autor.asp?IDAUTOR=56"><em><span style="font-size:78%;">José Viera</span></em></a><em><span style="font-size:78%;"> - El Apocalipsis (VI) </span></em></div><div><em><span style="font-size:78%;"></span></em> </div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-3820095224314985652010-04-07T05:14:00.000-07:002010-04-07T05:25:31.271-07:00Me gusta...<a href="http://2.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S7x5MpbdtVI/AAAAAAAAAb8/-hxN_b6Xoig/s1600/Mujer++en+el+jard%C3%ADn+(me+gusta).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457370106652636498" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 293px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S7x5MpbdtVI/AAAAAAAAAb8/-hxN_b6Xoig/s320/Mujer++en+el+jard%C3%ADn+(me+gusta).jpg" border="0" /></a><br /><div>caminar descalza sobre el pasto<br />mirar el sol a través de los árboles<br />aspirar las mañanas<br /><br />las veredas recién baldeadas<br />y las alfombras de hojas de otoño<br /><br />las manitos cálidas de los niños<br />y las caricias lentas de unas manos en mi piel<br />me gustan<br /><br />Y las tardes de invierno<br />las películas de amor<br />y de terror<br />y tomar mate en pijama<br /><br />La ropa limpia y planchada<br />ponerme perfume<br />me gusta<br /><br />la siesta del sábado<br />nadar de espaldas mirando el cielo<br />reírme con mis amigas<br />la piel sedosa de los gatos<br />y su ronroneo de placer<br />mirar la lluvia desde la ventana<br />el color negro<br />me gusta<br /><br />el arroz con leche y canela<br />los panqueques de manzana<br />el sushi<br />y la pizza de muzzarella<br />el café expreso<br />el marroc<br />las frutillas y el ananá<br />los licuados bien fríos<br /><br /><br />oler el jabón en mi piel<br />los zapatos de taco bien alto<br />el satén y el terciopelo<br />las gasas y los tules<br />las lentejuelas<br />las medias negras<br />y él cuando me las quita<br />me gusta<br /><br />casi toda la música<br />me gusta<br /><br />danzar libre y descalza<br />me gusta<br /><br />bailar el tango bien lento<br />me gusta<br /><br />emocionarme con la pintura<br />la gente con proyectos<br />la soledad de un café y un libro<br /><br />caminar a la orilla el mar<br />de cara al sol<br /><br />guardar recuerdos<br />me gusta me gusta me gusta<br /><br />me gusta<br />andar en bicicleta<br />y los caballos<br />y los aviones<br />y los palcos de los teatros<br /><br />los cuellos largos<br />y los dedos finos<br />me gusta…<br />besarlos<br /><br />me gusta<br />hundir la mano en la harina fresca<br />y el olor a levadura<br />y a torta de domingo.<br /><br />los cristales y los espejos<br />la madera de haya y de roble<br />el bronce y la plata<br />me gustan<br /><br />espiar a la gente<br />y armar historias<br /><br />y pasear por Palermo<br /><br />viajar a lugares desconocidos<br />y perderme<br /><br />Me gusta la cerveza negra<br />y sentirme segura<br /><br />Me gusta la espalda de él<br />y su olor<br /><br />Y me gustan…<br />El pelo suelto y limpio<br />Las miradas transparentes<br />La ropa bien blanca<br /><br />Me gusta quedarme sola<br />para llorar<br /><br />me gustan mis plantas<br />mis fotos queridas<br />el pastillero de la tía<br />el ajedrez de papá<br /><br /><br />las canciones italianas<br />y el pop<br /><br />me gusto a los veinte<br /><br />me gusta<br />el canto de las ranas<br />los pájaros de colores<br />los perros de cara chata<br /><br /><br />las flores rojas<br />y los jazmines<br /><br />los libros ajados<br />y los lápices<br /><br />y el surrealismo<br /><br />los botones de nácar<br />y los vestidos negros<br /><br />el papel glasé brillante<br /><br />los marcos<br />las máquinas viales<br />las grúas<br />las ventanas grandes<br />los pisos de madera lustrada<br />las escaleras de mármol<br />me gustan<br /><br />los árboles fuertes y altos<br />los lagos vacíos<br />la noche y sus silencios<br />el viento frío en la cara<br />los árboles vestidos de nieve<br />el fuego en la hoguera.<br /><br />los tobillos finos<br /><br />cantar bien alto<br /><br />estirarme en el piso<br /><br />me gusta que me acaricien el cuello y la espalda<br /><br />me gusta mi ombligo<br /><br />las noches con vino y amigos<br />me gustan<br /><br />las estatuas<br />las alfombras peludas<br />y las macetas de barro<br /><br />las lámparas grandes<br />los té perfumados<br />las copas de cristal<br /><br />los carteles luminosos<br />las latas de chocolates<br />hacer caras en el espejo<br />me gusta<br /><br />y las caricias<br />y hacer “cucharita”<br />y sentir el aliento en mi nuca<br />y el abrazo agotado de amar<br />me gusta…<br />me gusta…<br />me gusta… </div><div> </div><div>Cris.</div><div> </div><div><em><span style="font-size:78%;">Pintura: "Mujer en el jardín". Zulay Herrera<br /></span></em><br /><br /><br /></div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-46843584705621208382010-03-30T18:32:00.000-07:002010-03-30T19:54:32.549-07:00Verano en sepia<a href="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S7K5PwkRItI/AAAAAAAAAb0/gK-t8DtWpys/s1600/atardecer-romantico-en-crucero.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454625779085288146" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 245px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S7K5PwkRItI/AAAAAAAAAb0/gK-t8DtWpys/s320/atardecer-romantico-en-crucero.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>La tarde cerraba sus ojos. Mi mirada estaba fija en esa línea media entre lo real y lo fantástico. Una corriente de palabras silenciosas nos envolvía. De pronto, como si emergiera de un sueño, Clara silbó esa melodía que fue nuestra aliada durante mucho tiempo. Comenzó con un siseo, levantó vuelo y fue toda canción resonándonos en el cuerpo.<br />Siempre pensé que las despedidas deben darse solas. Sin gestos ampulosos o de reproches. Sin lágrimas. Sin temores. Así. Con una suave música de adiós. Entonces nos miramos y una sonrisa de ternura bailó en nuestras bocas, subió por nuestras mejillas y se sumergió en nuestros ojos. Sus labios formaron un corazón de manteca y miel sobre los míos. Y fuimos dos estrellas fugaces enlazadas en un instante eterno.<br />Acaricio su recuerdo desde una foto sepia que encontré esta mañana. Después de tantas vueltas y tantos errores, hoy vuelvo a pensar en aquel verano de verdes intensos y azules violentos. De besos fugaces, secretos, peligrosos.<br />Desde la foto, su mirada silenciosa me aturde. Su sonrisa me inhibe. Hubiera querido besarla de nuevo, como última ofrenda a un verano adolescente. Con gesto cansado doblé la imagen. Esta despedida no se parece a aquella y sin embargo aún escucho nuestra melodía.<br /><br />Cris. </div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-67362172307345127172010-03-21T11:28:00.000-07:002010-03-21T11:49:58.956-07:00Una extraña<a href="http://2.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S6ZqODMVcbI/AAAAAAAAAa8/9kEHPQvGsJU/s1600-h/mujer+en+bar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451161188586320306" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 254px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S6ZqODMVcbI/AAAAAAAAAa8/9kEHPQvGsJU/s320/mujer+en+bar.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S6Zogb3rgLI/AAAAAAAAAa0/gFePQmOP-9E/s1600-h/mujer+en+bar.jpg"></a><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div><span style="font-size:78%;">Pintura: Edward Hopper</span></div><br /><br /><div>En la mesa de un bar cualquiera, a cualquier hora de la noche, tal vez apareciera, trasnochada, una extraña. Es probable que se sentara a contraluz de la ventana, y que alguien entrase y le sonriera; o le hablara. Serían quizás, viejos conocidos. O amantes. Pudiera ser también, que al verlo se dibujara una muestra de decepción en el rostro enigmático, y ese alguien se esfumara en el aire denso del bar.<br />Es probable que entre sorbo y sorbo de café, ella sólo se dejara estar perdida, en algún instante de su historia. Y no le importara alguien. Y estuviese allí quieta, mirando dentro suyo. Y viera correr el tiempo con su rostro impasible, recortado por la luz. Mirase a su alrededor, oyera las voces, el ruido de los pocillos al chocar entre sí, los vasos tintineantes de hielo. Oliera el último tostado y llenara sus pulmones de aroma a café recién molido. Sacara un libro de su cartera, se pusiera sus anteojos azules y leyera lenta o vorazmente, alguna novela o ensayo. O simplemente, intentara garabatear una poesía en ese instante melancólico. Es posible que quisiese fumar, pero se arrepintiera. O saliera a hacerlo a la vereda y dejara ver su rostro, clareado por la luz de la marquesina. Y alguien le encendiera el cigarrillo y comenzaran a hablar. Subiese al auto que la estuviera esperando, y mirase desganada o amorosa a su acompañante. O acaso esperase el próximo ómnibus, con la mirada oscurecida. O tal vez, la extraña, sólo quiera volver a la mesa. Y reencontrarse con su trasnochada soledad. A cualquier hora de la noche.<br />Cris.</div></div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-42324576593434165542010-03-14T19:39:00.000-07:002010-03-14T19:56:03.112-07:00Tarde de verano<a href="http://3.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S52hioxZnYI/AAAAAAAAAYc/PRj_OFlXSEw/s1600-h/Bariloche2010+066.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448688740620410242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S52hioxZnYI/AAAAAAAAAYc/PRj_OFlXSEw/s400/Bariloche2010+066.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">El arrullo del agua al correr<br />el crujido de la corteza al caer<br />el silbido de un ave solitaria<br />y la purísima claridad<br />de una tarde de verano<br />en soledad.</div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-21613176603048271412010-03-08T18:08:00.000-08:002010-03-08T18:32:28.996-08:00Descarnado<a href="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S5Wxie7Q4qI/AAAAAAAAAYM/gcCrX03Ogj8/s1600-h/vagabundo-pintura.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446454530349785762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 155px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S5Wxie7Q4qI/AAAAAAAAAYM/gcCrX03Ogj8/s200/vagabundo-pintura.jpg" border="0" /></a><br /><div>Descarnado lo vi<br />descarnado<br />comiéndose la vida<br />chupándose la sangre<br />aspirándose el último hálito<br />del cerebro dormido embotado<br /><br /><em>guiñapo humano zombi urbano<br />resto desechable basura inútil<br /><br /></em>descarnado lo vi<br />descarnado<br />llorando aún su despojo<br />sin reparto de culpas<br />sin rechazo de hermanos<br />sin pupilas sedientas<br /><br />y seguí mi camino<br /><br />ya olvidado<br />el descarnado.<br /></div><div><em>Cris.</em></div><div></div><div></div><div></div><div><em><span style="font-size:78%;">Serie Vagabundos.Floreal Arias Galleguillos</span></em></div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-54000744696194211022010-02-13T13:45:00.000-08:002010-02-13T14:14:20.010-08:00Aún no lo sabés<a href="http://2.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S3cjJGw45CI/AAAAAAAAAYA/rz7L7s6zEzo/s1600-h/Xul+Solar-+T%C3%BA+y+yo.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437853714414625826" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 162px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S3cjJGw45CI/AAAAAAAAAYA/rz7L7s6zEzo/s200/Xul+Solar-+T%C3%BA+y+yo.bmp" border="0" /></a><br /><div>Ayer estuve <br />en tu ausencia inmediata<br />y en tu claridez de espinas<br />en tu vientre deshojado de luna<br />estuve allí <br />donde se pierden los aromas<br />y se neutralizan las palabras<br />donde la tristeza es una metáfora incierta<br />y la melancolía es ajena<br /> distante<br />estuve en ese sitio formando nido<br />devorando certezas<br />incendiando milagros<br />detrás de unos ojos míos estuve<br />y navegué ríos de odio<br />salvé sueños oscuros<br />lamí heridas rancias<br />estuve allí<br />donde no puedes siquiera imaginar<br />donde el corazón se muere<br />y renace y palpita y vuelve a morir<br />allí estuve<br />como estoy ahora<br />con la carne ajada de besos de mieles de sombras<br />pero eso <br /> eso<br />vos aún no lo sabés. </div><div> </div><div><em>Cris.</em></div><div><em></em> </div><div><em><span style="font-size:78%;">Pintura: Tú y yo- Xul Solar</span></em></div><div> </div><div> </div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-23528808342235515162010-01-20T12:08:00.000-08:002010-01-20T12:34:08.445-08:00Sin poesía<a href="http://2.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S1doEfqLRzI/AAAAAAAAAXs/61gUIKDiXwU/s1600-h/soledad+nocturna-NelsonPerez-Colombia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428922302245586738" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/__Ij42oSEVZM/S1doEfqLRzI/AAAAAAAAAXs/61gUIKDiXwU/s200/soledad+nocturna-NelsonPerez-Colombia.jpg" border="0" /></a><br /><div>Cada día mi vida escapa al influjo poético. Mi alma se seca, se retuerce. Imposible escribir algo que transmita un sentimiento cercano a la poesía.<br />Muchas veces, cuando me siento frente a la computadora, las palabras se atoran en mi mente, sin orden ni concierto, queriendo escapar a través de los dedos sobre el teclado. Y sin embargo, después de golpear durante horas, sólo consigo alterar, un poco, el orden de las palabras. Formar frases inconexas. Desagradables formas irregulares de la lengua.<br />Dónde comienzan las ideas. Desde dónde afloran los pensamientos más poéticos. Las formas más sutiles de la lengua. Cómo conseguir el sortilegio de la belleza en el papel. Misterio. Puro misterio. Y quedo enredada allí donde no es posible alcanzar la expresión más sublime ni el más puro verso. En el fondo de la tristeza o en el margen de la felicidad. Removiendo las entrañas, pero sin salir de la piel dura, impermeable al dolor o a la alegría.<br />Día a día me trabo y me destrabo. Erijo castillos de palabras sin sustento. Voy y vengo por sus pasadizos oscuros. Me desgarro el alma. Sufro tormentos y amores. Desnudo besos amantes. Trepo, sin red, cornisas y acantilados. Recorro el fondo de mares tormentosos. Realizo viajes al más recóndito de los parajes interiores. Y aún así, no consigo dejar palabras melodiosas en el papel. Y aún así, sigo intentando una y otra vez romper el caparazón de la mediocridad. </div><div> </div><div><em>Cris</em></div><div><em><span style="font-size:78%;"></span></em> </div><div><em><span style="font-size:78%;">Pintura: Soledad Nocturna. Nelson Perez. Colombia</span></em></div>Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7755780673232875661.post-60756128278934613692010-01-07T09:44:00.000-08:002010-01-07T10:00:11.420-08:00Sueños rotosElena caminaba sobre pétalos de amancay. No los veía. La mirada estaba fija en su corazón muerto. Y hacia allí dirigía sus suspiros.<br />Me la crucé cuando iba al mar. Llevaba un pantalón oscuro y el cabello al aire.<br />Ardía el horizonte. Los últimos pájaros emprendían su regreso y ella trepaba la rocosidad nocturna. Su andar tenía la premura de una canción de cuna, y sus manos trenzaban y destrenzaban dedos adormecidos de caricias.<br />Yo oía el crujido debajo de sus pies de lino y soñaba con alcanzarla. Me estiraba para verla y escondía mi mirada detrás de las luciérnagas de brillo intermitente. No podía oírme. Sin embargo, su andar me buscaba.<br />Enardecido de espera, alcancé su figura. Fui su sombra, su aliento, su miedo.<br />La seguí hasta que llegó a la orilla del acantilado. Dejé que sus lágrimas jugaran con el viento y sujeté con mis labios su pelo desnudo. Ella dudó cuando mis brazos se abrieron para recibirla. El aire sacudía sin piedad su cuerpo de sueños rotos y gotas saladas corrían, sin propósito, hasta la boca. Y cuando se lanzó, la rocé con un beso.<br />La sentí temblar en el vuelo y así, abrazados, penetramos la oscura frialdad.<br />La dejé dormida entre algas perfumadas de coral. Y sellé con mi sangre su palidez de sirena.Cristinahttp://www.blogger.com/profile/03184230159119195951noreply@blogger.com0