Desiertos urbanos

Amores

2012-01-24T12:17:00.000-08:00

Caminé por tu orilla

mujer de ojos rubios

aspiré tu perfume

de nocturnos anclajes

y sembré de infortunio 

tu alma hoy reseca

marchita

no me mires así

no me quieras así

de amores muertos vivo

y después de una velada mansedumbre

al lobo enardecido

solo le queda el resabio

de este amor fugaz.

Saboreé el dulzor de tu boca

y hurgué curioso el calor de tu entraña

ya feliz

satisfecho

mis carnes sedientas

vuelven 

atroces matronas

a olvidar tu nombre

y  otros nombres construidos

sobre la tumba de 

amores olvidados.

Cris.

2011-09-08T19:00:00.000-07:00

No te detengas

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.

Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

Walt Whitman

Amalia es nuestra

2011-07-23T12:06:00.000-07:00

Silvia no es muy afecta al jabón y mucho menos al champú. Una vez la señorita Celia y Laura, la enfermera de la tarde, la quisieron bañar. La arrastraron entre las dos al baño de arriba, y la metieron en la bañera. Silvia gritaba y golpeaba. Fue tanto el escándalo y la cascada de agua que cayó por la escalera, que nunca más lo intentaron.
A veces, cuando ya no soportaban verla tan sucia, la llamaban a Amalia. Ella era la única que podía convencer a Silvia de mojarse sin que corriera agua jabonosa por toda la casa.
Amalia venía todos los días enfundada en su enterito celeste y sus zapatones de cuero marrón.
Caminaba rápido, como a saltitos, bamboleando los brazos al costado del cuerpo. Bella muñeca de trapo.
Con pasos cortos y elásticos recorría pasillos, subía y bajaba escaleras, dejaba caer una caricia aquí, una broma allá, silbaba la única melodía que parecía conocer: un vals de La viuda alegre.
Nunca usaba el pelo suelto. De un tono miel apagado, lo llevaba siempre recogido con una bandita elástica, a la altura de la nuca.
Cuando abría la puerta, ella entraba como montada en un rayo de sol. Nosotros la esperábamos. Felices.
La señorita Celia lo dice todo el tiempo, y casi siempre a los gritos: los que vivimos en El Hogar somos raros. Pero Amalia igual nos quería. Y nosotros la queríamos. Ella era nuestra.
La primera vez que la vimos, nos deslumbró su vestido de puntillas y volados. Y esa sonrisa que le llenaba la cara. Dijo que vendría todos los días a leernos historias de otras personas.
—Personas —dijo— que viven allá afuera y a las que les pasan muchas cosas.
—No como a nosotros —me atreví a decir en voz muy baja—, que nunca salimos a la calle.
Ella me miró sonriendo y me abrazó. Nunca me habían abrazado así.
Enseguida se hizo amiga de todos. Cada tarde, se sentaba con el Tano frente a la ventana de la esquina de la sala, esa que da al jardín. Se quedaban en silencio, mirando el enorme palo borracho, florecido a veces y rebosante de algodones, otras.
Al rato, Amalia silbaba una melodía suave, como si temiera romper la paz de ese momento. El Tano cerraba los ojos y tarareaba lo mismo que ella entonaba. Cuando a él se le secaba la boca y a ella se le transformaban las mejillas en dos rosas, se reían, locos los dos.
Y Amalia, riéndose todavía, pegaba un salto sobre sus zapatones y corría a despertar a Julio.
— ¡Vamos, Julio, arriba! —le decía tirándole de los bigotes—. Es la hora de la leche.
¡Y cómo nos reíamos del grito que pegaba el viejo, que dormía despatarrado en su sillón de felpa verde, después de las actividades prácticas! Asustado, se restregaba los ojos con las manos pegoteadas de engrudo, y puteaba por entre sus largos bigotes canosos.
Amalia cargaba a la cocina del asilo el recipiente con el pegote de agua y harina, y volvía con un trapo limpio a sentarse junto a él.
—Dale, viejito —le decía pasándole el trapo húmedo por las manos hasta dejárselas bien limpias, como le gustaba a la señorita Celia—. Si te portás bien, mañana te voy a traer más revistas.
Y él se quedaba mirándose las uñas como si recién las descubriese.
Pero quien la esperaba con más ansiedad era Silvia.
La loca Silvia. La más rara de todos. La última que llegó a la casa.

Ese día había llovido sin parar, y ella se vino con las rodillas moradas de frío. Un golpe le cerraba el ojo derecho, y los mocos le resbalaban por una horrenda blusa bordó. Ni hablaba la pobre.
Cómo se las arregló Amalia para que Silvia le largara esa chorrera de palabras al poco tiempo de conocerla, es un misterio. A lo mejor por el modo de tratarla: ella no dejaba de sonreírle mientras acariciaba el pelo engrasado de la pobre vieja.
Apenas llegaba Amalia, Silvia le parloteaba sin parar, hasta que veía venir a la señorita Celia con su eterna cara de vinagre. Entonces corría a sentarse frente a la tele y, hecha un ovillo, se pasaba horas mirando las luces de colores.
Algunos días, Amalia traía naipes para jugar con Dee, la flaca que habla con las cartas —le decimos Dee porque, cuando le preguntan cómo se llama dice, “Haydee”—. Nosotros no queremos jugar con Dee: cuando le ganamos, llora y grita y nos llama tramposos; y si hay algo que no hacemos es trampas.
Antes de llegar Amalia, Dee vivía aburrida.

Pero desde que ella había llegado, las tardes en El Hogar se nos iban en manualidades, charlas, risas.
Sin embargo, el momento que más nos gustaba era cuando Amalia se sentaba en medio del salón, sobre la alfombra beige con flores rosadas. Nosotros le formábamos una ronda. Entonces, ella ponía una canasta a su lado y se cruzaba de piernas como un buda flaco.
Una vez que acomodaba su zapatón izquierdo debajo de su pierna derecha, y el derecho debajo de la izquierda, recorría la ronda con la mirada y cruzaba el índice sobre sus labios, y después nos llenaban de ansiedad sus manos jugueteando dentro de la canasta. Ella lo sabía y se demoraba en ese instante eterno.
Cuando al fin lograba sacar los chupetines de frutilla, de naranja, las risas de felicidad llenaban la casa y traspasaban las ventanas. Entonces, y sólo entonces, rodeada de ruidos de papel celofán, Amalia sacaba el último regalo que compartiría con nosotros en esa tarde. Y la tarde pasaba rápido entre las historias que salían de sus libros, a veces románticas, a veces graciosas… pero nunca, nunca tristes.

Unos días antes de finalizar el invierno, a Amalia se la veía diferente. Todos nos dábamos cuenta.
Empezó a llegar tarde y —debo decirlo— a mirar el reloj más de la cuenta, a lo mejor esperando la hora de irse.
Fijos en un punto distante, los ojos se le entrecerraban en una soñadora expresión, y sus labios mantenían una sonrisa boba.
La primera en notar el cambio fue Dee. Una tarde en que jugaba con nosotros, la pobre vieja rompió las cartas en un ataque de rabia: Amalia había prometido traerle unas nuevas, pero se olvidaba siempre. Amalia, justo ella. ¡Justo ella, que durante tanto tiempo venía acordándose del cumpleaños de cada uno de nosotros!
Y cuando Dee le preguntaba, ponía mil excusas. Y volvía a prometer que la próxima vez le traería unas lindas. Las mejores cartas plastificadas.
Sentado frente a la ventana que da al jardín, el Tano también extrañaba a la antigua Amalia. Añoraba su silbido. Con la vista fija en el árbol, el pobre ya no tarareaba sus amadas canzonettas.

Pero la que más sufría era Silvia. Otra vez vagabundeaba, muda, por la casa. Incluso golpeaba a quien se le cruzase.
Una cosa que siempre me ha fascinado de ella es que siendo tan flaca tenga tanta fuerza: a pesar de su aspecto debilucho, es la única capaz de correr los muebles de un lado a otro, o de cargar hasta el sótano las enormes bolsas de basura.

Finalmente, un día de otoño —sabíamos que era otoño por el algodón que cubría al palo borracho—, Amalia nos contó.
Nosotros la habíamos estado esperando alrededor de la alfombra beige. Ella, como siempre, se sentó en el centro y entrecruzó las piernas.
Nuestros ojos iban ansiosos de sus manos a la canasta verde, y de la canasta verde a sus manos. Pero, esta vez, noté que Amalia entrelazaba los dedos.
—Hoy no traje nada para leer —nos dijo mirándonos con los ojos brillantes—, porque tengo que contarles algo que me hace muy feliz —al hablar soltaba sus manos, giraba el anillo entre sus dedos, volvía a entrelazarlos.
Y Amalia nos habló de su felicidad. Una felicidad ajena a nosotros. La miramos fijo, como si recién la descubriéramos. ¿De modo que ella, con nosotros, no era feliz?
El pelo largo, suelto, caía sobre sus hombros. Había cambiado el enterito por un pantalón blanco y no quedaban rastros de sus zapatos marrones. Ahora calzaba sandalias con ridículas flores celestes.
Cuando nos dio nuestros regalos, no tuvimos ganas de aplaudir.

Ese otoño fue triste para todos.
Ella venía cuando se le daba la gana. Y se quedaba poco.
Al viejo Julio lo despertaba, pero ya no le limpiaba las manos. Y tampoco lo esperaba para verle los cacharros que él envolvía con papel pegoteado.
Y hasta se olvidó Amalia definitivamente del Pelado Jiménez, que resistía en la ventana.
Los demás debíamos conformarnos con verle la felicidad yendo de un lado para otro.
Apresurada la casaderita.

A veces, cuando me costaba dormir, pensaba en ella. En cómo nos había cambiado la vida con su presencia. Y me preguntaba qué sería del Tano, de Julio, de Silvia, sin siquiera la ilusión de esperarla.

Cierto día de verano, el aire denso anunciaba una tormenta descomunal. La humedad nos hacía boquear como viejas de río. El ventilador del techo chirriaba derretidas aspas lentas.
Y la señorita Celia decidió que Silvia debía bañarse.
Todos, incluso Silvia —mal que mal—, estuvimos de acuerdo: ya hedía la pobre. Pero había que esperar a Amalia, a quien hubo que llamar especialmente: ella era la única capaz de llevarla al baño de arriba, de bañarla sin que el agua jabonosa rebalsara por las escaleras.
Amalia llegó silbando su único vals. Los ojos le chispeaban debajo del sombrero de paja: la casada alegre.
Mientras se lo sacaba anunció que nos tenía una sorpresa.
—Les tengo una sorpresa —dijo, y el pelo se desplegó en abanico sobre sus hombros.
La señorita Celia la miró sonriente. Y dijo:
—Después, querida, después. Ahora por favor llevá a Silvia a bañarse. Con este calor es imposible estar junto a ella —dicho esto, se retiró a la cocina.
Amalia tomó del brazo a Silvia.
—Enseguida vuelvo —dijo, guiñándonos un ojo—, tengo algo importante que…
Un trueno brutal ahogó las últimas palabras. Afuera el viento derribaba las puertas.
Amalia subió con Silvia, que por única vez no protestó. Oímos silbar la melodía. Borbotones de agua opacaban su silbido vienés.
Nos quedamos mirando hacia arriba. Aguardábamos. La bañera se llenaba. Con un nuevo trueno vino la ansiada lluvia. Recordé que cuando Silvia llegó a la casa también llovía.
Las ráfagas golpeaban los vidrios de las ventanas, sacudían los colgajos de algodón de las ramas del palo borracho.
El pataleo en la bañera se confundía con el golpeteo del agua sobre el techo. Volví a pensar en los brazos robustos y la mirada opaca de Silvia. No debíamos subir. La señorita Celia no nos dejaba subir nunca.
Un relámpago nos iluminó las caras. La melodía de Amalia se iba ahogando. ¿Cómo se vería su pelo suelto flotando y acariciando el borde de la bañera?
El Pelado retornó a la ventana: el árbol mostraba sus ramas desnudas. El viejo Julio, despatarrado en el sillón, miraba sus manos limpias.
El agua corría por las escaleras y formaba charcos alrededor de la canasta. Había parado de llover. Arrodillada, casi chapoteando, Dee buscaba las cartas prometidas.

Cris.

Interrogante

2011-01-31T06:51:00.000-08:00

Si acaso la esperanza se agotara

harta de mí

mis manos olvidaran tu nombre

y mis labios lamentaran la palabra

aún así

¿quedaría tu espalda desnuda

para cargar mi sonrisa muerta?

Cris.

Pintura: Edward Hopper

Te deseo

2011-01-02T10:50:00.000-08:00

Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser asi, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que si es,
sepas ser sin desesperar.
.
Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar.
.
Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro.
.
Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.
.
Igualmente, te deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil, sino con los que
se equivocan mucho e irremediablemente
y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
sirvas de ejemplo a otros.
.
Te deseo que siendo joven
no madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer y su dolor
y es necesario dejar
que fluyan entre nosostros.
.
Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año sino apenas un dia.
Pero que en ese dia descubras
que la risa diaria es buena,
que la risa habitual es sosa y
la risa constante es malsana.
.
Te deseo que descubras,
con urgencia máxima,
por encima y a pesar de todo,
que existen, y que te rodean,
seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.
.
Te deseo que acaricies un perro
alimentes a un pájaro
y oigas a un jilguero erguir triunfante su canto matinal,
porque de esa manera,
sentirás bien por nada.
.
Deseo también que plantes una semilla,
por mas minúscula que sea,
y la acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuántas vidas
está hecho un árbol.
.
Te deseo además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico,
y que por lo menos una vez por año
pongas algo de ese dinero frente a ti y digas
"Esto es mío"
sólo para que quede claro
quien es el dueño de quien.
.
Te deseo también
que ninguno de tus afectos muera,
pero que si muere alguno,
puedas llorar sin lamentarte y sufrir
sin sentirte culpable
.
Te deseo por fín que
siendo hombre, tengas una buena mujer
y que siendo mujer, tengas un buen hombre,
mañana y al dia siguiente,
y que cuando estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.
.
Si todas estas cosas llegaran a pasar
no tengo más nada que desearte.

Víctor Hugo.

Encuentro

2010-12-26T18:14:00.000-08:00

La encuentro cada tardecita. No comprende mi idioma.
Su boca se abre enormemente desdentada en una risa loca.
La miro seria. Me mira jocosa.
Cada tardecita, cuando sopla la brisa tibia, sale ella, casi desnuda. Casi yo.
Abre la puerta de los taxis. Extiende una mano llena de historias, donde rueda una falsa moneda, hipócrita.
Y yo me sonrío. No puedo evitar sentirme ella.
Y así no odio.
Me resbala el discurso del trajeado hombre de negocios.
Del estudiante eterno, que corta calles, lleva pancartas y vive de sus padres.
De la caritativa anciana enjoyada.
Me siento ella. Sólo un momento.
Ese momento eterno del atardecer cuando el sol escapa al agobio,
a la desesperanza. Al dolor que nos hermana, nos emparenta, nos abraza.
Y río como ella
ajena a la historia que justifica su historia.
A los cientos de papeles, de leyes, de redistribución equitativa de la riqueza.
Me río como ella
de las declamaciones de la izquierda y de la derecha
del centro y de las transversales.
Me río de los políticos corruptos y de los gremialistas enriquecidos ilícitamente.
Me río de los planes sociales
de los subsidios a familiares
de los viajes robados a jubilados y revendidos a amigos o ajenos.
Me río de las puertas abiertas al mundo y de los bolsillos cerrados.
Cada tardecita, cuando la encuentro, me río.
Como ella. Festejando cada moneda hipócrita.
La encuentro cada tardecita en cientos de risas desdentadas y ojos de lagañosa tristeza.
Casi desnuda. Casi como yo. Casi.

Cris.

Mirada

2010-12-22T17:59:00.000-08:00

Toda la melancolía del paisaje
se refleja en tu mirada
me turba tu abrazo y me acuna tu tristeza
¡todo es tan simple!
y sin embargo
el universo inscribe sobre nosotros
su sinfonía de eternidad
ajena

al fin
callan las voces su grito desleído de siglos
y vuelvo a ser yo
desgarrada
y volvés a ser vos
en tu mirada de niño gris.

THE BEATLES - ALL YOU NEED IS LOVE (subtitulado)

2010-11-13T15:32:00.000-08:00

Julio Cortazar 1

2010-10-26T11:49:00.000-07:00

Joaquín Sabina - No puedo enamorarme de tí-Canto

2010-10-26T11:36:00.000-07:00

Bryan Adams - Please Forgive Me

2010-06-04T17:18:00.000-07:00

Ignorancia

2010-05-07T19:21:00.000-07:00

La anarquía de tus manos viola mi secreto

el azul del mundo nos extraña
y en ese murmullo de frases interrumpidas
jadeosas
el enlace de tu cuerpo anuda la materia dispuesta
y enloquece de estridencias las noches blancas

éter y alondras
plumones de escarcha
luces de nácar sobre tu piel indefensa
y en el loco correr de la savia
tus trompas fecundas
absorben mi ignorancia.
Cris.

Pintura: yoquieroarte.com

Frustración

2010-05-05T19:13:00.000-07:00

Señalaba con una uña comida la vidriera. Miraba a su madre con ojos de porfavormamá y seguía señalando el reflejo de su carita llorosa en el vidrio de la juguetería. Qué más quisiera la madre que poder alcanzarle ese juguete que debería pertenecerle. Debería ser suyo por ser niña. Debería ser, en realidad, un tributo a su inocencia, a su potencial de adulto feliz. Pero las reglas no están dictadas para los niños. Los juguetes no son para cualquier niño. Deben ser para aquél cuyos padres puedan pagarlos. Los otros no merecerían ser niños.
La manito fue arrastrada por la frustración del adulto, quien ya sabía que los juguetes no son para todos. Tarde o temprano cesarían las lágrimas y al fin comprendería que no todos merecen ser feliz.
Cris.
05/05/2010

Pintura: Juanito Laguna. Berni

Apocalipsis

2010-04-24T13:00:00.000-07:00

Dónde estás
oscuro jinete en llamas

hacia dónde vuelas
destruido ya
tu nombre de muerte

no hallaran tus víctimas

el paraíso

tu mirada voraz las deglutió
las roció de alcohol
las vistió de estiércol

adónde irás
destructor de sueños
invasor de pesadillas
insecto omnívoro
caníbal animado

adónde irás
buscando tus párvulos muertos

seguirás
galopando fatigas
rasgando la noche
de sexo furtivo
lascivo

encontrarás algún rastro
de aquellos

que fueron
promesas festivas
esquivas

o serán otros
los que arrastren
con tristeza suma
la desdicha
del alma perdida.

Cris.

Pintura: José Viera - El Apocalipsis (VI)

Me gusta...

2010-04-07T05:14:00.000-07:00

caminar descalza sobre el pasto
mirar el sol a través de los árboles
aspirar las mañanas

las veredas recién baldeadas
y las alfombras de hojas de otoño

las manitos cálidas de los niños
y las caricias lentas de unas manos en mi piel
me gustan

Y las tardes de invierno
las películas de amor
y de terror
y tomar mate en pijama

La ropa limpia y planchada
ponerme perfume
me gusta

la siesta del sábado
nadar de espaldas mirando el cielo
reírme con mis amigas
la piel sedosa de los gatos
y su ronroneo de placer
mirar la lluvia desde la ventana
el color negro
me gusta

el arroz con leche y canela
los panqueques de manzana
el sushi
y la pizza de muzzarella
el café expreso
el marroc
las frutillas y el ananá
los licuados bien fríos

oler el jabón en mi piel
los zapatos de taco bien alto
el satén y el terciopelo
las gasas y los tules
las lentejuelas
las medias negras
y él cuando me las quita
me gusta

casi toda la música
me gusta

danzar libre y descalza
me gusta

bailar el tango bien lento
me gusta

emocionarme con la pintura
la gente con proyectos
la soledad de un café y un libro

caminar a la orilla el mar
de cara al sol

guardar recuerdos
me gusta me gusta me gusta

me gusta
andar en bicicleta
y los caballos
y los aviones
y los palcos de los teatros

los cuellos largos
y los dedos finos
me gusta…
besarlos

me gusta
hundir la mano en la harina fresca
y el olor a levadura
y a torta de domingo.

los cristales y los espejos
la madera de haya y de roble
el bronce y la plata
me gustan

espiar a la gente
y armar historias

y pasear por Palermo

viajar a lugares desconocidos
y perderme

Me gusta la cerveza negra
y sentirme segura

Me gusta la espalda de él
y su olor

Y me gustan…
El pelo suelto y limpio
Las miradas transparentes
La ropa bien blanca

Me gusta quedarme sola
para llorar

me gustan mis plantas
mis fotos queridas
el pastillero de la tía
el ajedrez de papá

las canciones italianas
y el pop

me gusto a los veinte

me gusta
el canto de las ranas
los pájaros de colores
los perros de cara chata

las flores rojas
y los jazmines

los libros ajados
y los lápices

y el surrealismo

los botones de nácar
y los vestidos negros

el papel glasé brillante

los marcos
las máquinas viales
las grúas
las ventanas grandes
los pisos de madera lustrada
las escaleras de mármol
me gustan

los árboles fuertes y altos
los lagos vacíos
la noche y sus silencios
el viento frío en la cara
los árboles vestidos de nieve
el fuego en la hoguera.

los tobillos finos

cantar bien alto

estirarme en el piso

me gusta que me acaricien el cuello y la espalda

me gusta mi ombligo

las noches con vino y amigos
me gustan

las estatuas
las alfombras peludas
y las macetas de barro

las lámparas grandes
los té perfumados
las copas de cristal

los carteles luminosos
las latas de chocolates
hacer caras en el espejo
me gusta

y las caricias
y hacer “cucharita”
y sentir el aliento en mi nuca
y el abrazo agotado de amar
me gusta…
me gusta…
me gusta…

Cris.

Pintura: "Mujer en el jardín". Zulay Herrera

Verano en sepia

2010-03-30T18:32:00.000-07:00

La tarde cerraba sus ojos. Mi mirada estaba fija en esa línea media entre lo real y lo fantástico. Una corriente de palabras silenciosas nos envolvía. De pronto, como si emergiera de un sueño, Clara silbó esa melodía que fue nuestra aliada durante mucho tiempo. Comenzó con un siseo, levantó vuelo y fue toda canción resonándonos en el cuerpo.
Siempre pensé que las despedidas deben darse solas. Sin gestos ampulosos o de reproches. Sin lágrimas. Sin temores. Así. Con una suave música de adiós. Entonces nos miramos y una sonrisa de ternura bailó en nuestras bocas, subió por nuestras mejillas y se sumergió en nuestros ojos. Sus labios formaron un corazón de manteca y miel sobre los míos. Y fuimos dos estrellas fugaces enlazadas en un instante eterno.
Acaricio su recuerdo desde una foto sepia que encontré esta mañana. Después de tantas vueltas y tantos errores, hoy vuelvo a pensar en aquel verano de verdes intensos y azules violentos. De besos fugaces, secretos, peligrosos.
Desde la foto, su mirada silenciosa me aturde. Su sonrisa me inhibe. Hubiera querido besarla de nuevo, como última ofrenda a un verano adolescente. Con gesto cansado doblé la imagen. Esta despedida no se parece a aquella y sin embargo aún escucho nuestra melodía.

Cris.

Una extraña

2010-03-21T11:28:00.000-07:00

Pintura: Edward Hopper

En la mesa de un bar cualquiera, a cualquier hora de la noche, tal vez apareciera, trasnochada, una extraña. Es probable que se sentara a contraluz de la ventana, y que alguien entrase y le sonriera; o le hablara. Serían quizás, viejos conocidos. O amantes. Pudiera ser también, que al verlo se dibujara una muestra de decepción en el rostro enigmático, y ese alguien se esfumara en el aire denso del bar.
Es probable que entre sorbo y sorbo de café, ella sólo se dejara estar perdida, en algún instante de su historia. Y no le importara alguien. Y estuviese allí quieta, mirando dentro suyo. Y viera correr el tiempo con su rostro impasible, recortado por la luz. Mirase a su alrededor, oyera las voces, el ruido de los pocillos al chocar entre sí, los vasos tintineantes de hielo. Oliera el último tostado y llenara sus pulmones de aroma a café recién molido. Sacara un libro de su cartera, se pusiera sus anteojos azules y leyera lenta o vorazmente, alguna novela o ensayo. O simplemente, intentara garabatear una poesía en ese instante melancólico. Es posible que quisiese fumar, pero se arrepintiera. O saliera a hacerlo a la vereda y dejara ver su rostro, clareado por la luz de la marquesina. Y alguien le encendiera el cigarrillo y comenzaran a hablar. Subiese al auto que la estuviera esperando, y mirase desganada o amorosa a su acompañante. O acaso esperase el próximo ómnibus, con la mirada oscurecida. O tal vez, la extraña, sólo quiera volver a la mesa. Y reencontrarse con su trasnochada soledad. A cualquier hora de la noche.
Cris.

Tarde de verano

2010-03-14T19:39:00.000-07:00

El arrullo del agua al correr
el crujido de la corteza al caer
el silbido de un ave solitaria
y la purísima claridad
de una tarde de verano
en soledad.

Descarnado

2010-03-08T18:08:00.000-08:00

Descarnado lo vi
descarnado
comiéndose la vida
chupándose la sangre
aspirándose el último hálito
del cerebro dormido embotado

guiñapo humano zombi urbano
resto desechable basura inútil

descarnado lo vi
descarnado
llorando aún su despojo
sin reparto de culpas
sin rechazo de hermanos
sin pupilas sedientas

y seguí mi camino

ya olvidado
el descarnado.

Cris.

Serie Vagabundos.Floreal Arias Galleguillos

Aún no lo sabés

2010-02-13T13:45:00.000-08:00

Ayer estuve
en tu ausencia inmediata
y en tu claridez de espinas
en tu vientre deshojado de luna
estuve allí
donde se pierden los aromas
y se neutralizan las palabras
donde la tristeza es una metáfora incierta
y la melancolía es ajena
distante
estuve en ese sitio formando nido
devorando certezas
incendiando milagros
detrás de unos ojos míos estuve
y navegué ríos de odio
salvé sueños oscuros
lamí heridas rancias
estuve allí
donde no puedes siquiera imaginar
donde el corazón se muere
y renace y palpita y vuelve a morir
allí estuve
como estoy ahora
con la carne ajada de besos de mieles de sombras
pero eso
eso
vos aún no lo sabés.

Cris.

Pintura: Tú y yo- Xul Solar

Sin poesía

2010-01-20T12:08:00.000-08:00

Cada día mi vida escapa al influjo poético. Mi alma se seca, se retuerce. Imposible escribir algo que transmita un sentimiento cercano a la poesía.
Muchas veces, cuando me siento frente a la computadora, las palabras se atoran en mi mente, sin orden ni concierto, queriendo escapar a través de los dedos sobre el teclado. Y sin embargo, después de golpear durante horas, sólo consigo alterar, un poco, el orden de las palabras. Formar frases inconexas. Desagradables formas irregulares de la lengua.
Dónde comienzan las ideas. Desde dónde afloran los pensamientos más poéticos. Las formas más sutiles de la lengua. Cómo conseguir el sortilegio de la belleza en el papel. Misterio. Puro misterio. Y quedo enredada allí donde no es posible alcanzar la expresión más sublime ni el más puro verso. En el fondo de la tristeza o en el margen de la felicidad. Removiendo las entrañas, pero sin salir de la piel dura, impermeable al dolor o a la alegría.
Día a día me trabo y me destrabo. Erijo castillos de palabras sin sustento. Voy y vengo por sus pasadizos oscuros. Me desgarro el alma. Sufro tormentos y amores. Desnudo besos amantes. Trepo, sin red, cornisas y acantilados. Recorro el fondo de mares tormentosos. Realizo viajes al más recóndito de los parajes interiores. Y aún así, no consigo dejar palabras melodiosas en el papel. Y aún así, sigo intentando una y otra vez romper el caparazón de la mediocridad.

Cris

Pintura: Soledad Nocturna. Nelson Perez. Colombia

Sueños rotos

2010-01-07T09:44:00.000-08:00

Elena caminaba sobre pétalos de amancay. No los veía. La mirada estaba fija en su corazón muerto. Y hacia allí dirigía sus suspiros.
Me la crucé cuando iba al mar. Llevaba un pantalón oscuro y el cabello al aire.
Ardía el horizonte. Los últimos pájaros emprendían su regreso y ella trepaba la rocosidad nocturna. Su andar tenía la premura de una canción de cuna, y sus manos trenzaban y destrenzaban dedos adormecidos de caricias.
Yo oía el crujido debajo de sus pies de lino y soñaba con alcanzarla. Me estiraba para verla y escondía mi mirada detrás de las luciérnagas de brillo intermitente. No podía oírme. Sin embargo, su andar me buscaba.
Enardecido de espera, alcancé su figura. Fui su sombra, su aliento, su miedo.
La seguí hasta que llegó a la orilla del acantilado. Dejé que sus lágrimas jugaran con el viento y sujeté con mis labios su pelo desnudo. Ella dudó cuando mis brazos se abrieron para recibirla. El aire sacudía sin piedad su cuerpo de sueños rotos y gotas saladas corrían, sin propósito, hasta la boca. Y cuando se lanzó, la rocé con un beso.
La sentí temblar en el vuelo y así, abrazados, penetramos la oscura frialdad.
La dejé dormida entre algas perfumadas de coral. Y sellé con mi sangre su palidez de sirena.

FELIZ 2010!!!!!!!!!!!!!!!!

2009-12-31T13:57:00.000-08:00

Muchas gracias a todos los que me acompañaron durante este año. Gracias por su comprensión y apoyo. Muchas felicidades y que se cumplan todos sus deseos!

Feliz, feliz 2010!!!!!!!!

Foto: Isabella. 31-12-09

Penumbras

2009-12-17T11:38:00.000-08:00

Sólo conocía de él su olor. El latido de su piel. Y ese calor denso del deseo, que la asfixiaba, la poseía y la dejaba desleída de placer.
Cada tarde, cuando el día adormecido de tedio, se arrinconaba en vapores siestinos, Violeta cerraba los postigos de su ventana y abría los visillos de su sexo.
Antonio llegaba al compás de un silbido dulce, que a ella le sabía a miel de algarroba. Perros vagabundos ladraban cómplices mientras él ascendía al paraíso oscuro de Violeta.
Nunca se encontraron fuera de esas paredes, húmedas de besos sedientos, de piernas resbalosas de sudores íntimos.
Sólo conocía de él ese amor en penumbras. Y su olor a siesta madura y los quejidos de las ropas olvidadas.
Un enero vacío, los perros ladraron desganados. Violeta extrañó la inmediatez de la sangre del hombre. La dulzura de sus extensiones y la prepotencia de sus fluidos. Esperó en el silencio oscuro, la llegada de su melodía. La siesta toda se derramó en espera.
Ocultó, entonces, Violeta, los gemidos amorosos entre las ropas agotadas; abrió la ventana y cerró los visillos de su sexo.
Antonio silbaba dulce, su siesta en otras penumbras.

Cris.

Náuseas

2009-12-10T12:01:00.000-08:00

Laura anhelaba tocar tierra. Que el mundo dejara de moverse. Se incorporó un poco. Sólo la noche bañada de espuma entraba por el ojo de buey. No recordaba cuándo había sido la última vez que se levantó de la cama. El camarote se había transformado en su prisión. Y su cuerpo en un cancerbero. La cabeza le daba vueltas y un escalofrío permanente la sacudía con rítmicos estertores.
Cuando el zarandeo calmaba un poco, Laura pensaba en la mujer que le leyó unas piedras recogidas de la arena. Y maldecía el momento en que no le creyó.
Ahora ya no se escuchaban voces. Lo último que ella oyó el día anterior, fue el llanto de un niño, después silencio, sólo interrumpido por ese horrible rechinar a lata, que se deslizaba por los pasillos del barco y se filtraba por debajo de las puertas. Y por el bramido sediento del mar. Otra náusea y otro látigo de dolor. Y en el medio la profecía desoída: Aléjate del mar.
El chirrido se deslizaba lento por el piso, se acercaba, la rodeaba. Ella podía oler ese ácido de herrumbre vieja. Sentía en sus manos el frío salado. Escuchaba cómo rugían sus huesos cuando la proa se hundía hasta el vientre devorador, para volverse nuevamente contra el cielo. Un sudor helado le recorría el cuerpo, blando ya, sin sustancia, sin espesor. Y Laura se sujetaba de la litera, con fuerza, clavando sus uñas en la madera resbalosa, sacudiéndose en una vorágine de sudor y espanto. La náusea le apretaba el pecho, le quitaba el aire. Laura se encogía, se abrazaba, se deslizaba entre las sábanas.
La puerta del camarote se abrió con un ruido a hierros gastados. Y un grito de espanto se dibujó en los ojos de Laura. Afuera, el viento sacudía sus humores.

Cris.

www.escribirte.com.ar/.../BlogTormenta.jpg

Guerreras insomnes

2009-11-16T15:41:00.000-08:00

Andan y desandan el camino
corren se atropellan
desaparecen

de a una o en tropel
inquietas

las dejo que salgan
se apiñen
se desconcierten
se trepen por el aire fresco

dibujen imágenes sutiles
de colores brillantes

que sigan las huellas
persigan memorias
escarben raíces
rescaten sueños

asciendan por el tronco áspero
de lo desconocido

que alteren el paisaje
lo invadan
lo disfracen
lo atormenten

descubran tesoros
bajo la corteza dura

guerreras insomnes
allí están
a pesar de las tormentas
a pesar del desierto
allí están
listas para ocupar

una

página

en

blanco.

Bajo la encina

2009-10-18T19:28:00.000-07:00

Un padre y su hijo deberían estar en la misma sepultura, dijiste, así los frutos tendrían gusto a muerte.
Los fantasmas en vela, alterados de voces, planearon indecisos. Desconcertados. Viuda de negritud, la encina renacía de la niebla. Brillaban sus brazos abiertos sobre un atardecer enlutado.
Dijiste, que el pintor ciego de nubes, enredado en las piedras de la noche, dibujaría una mirada de ojos opacos. Que su boca feroz mordería el vientre desgarrado de historias y hablaría de su desolación infinita. Que el soplo del tiempo que arrastraba su semilla de abandono, emprendería el regreso.
Los gigantes de nácar guiaran tu sueño, dijiste. Y una multitud de cristos llorará sobre tu pecho dormido. Y arderá la noche acunada por cantos de sirena. Y volverá el pintor ciego a desandar el sepia.
Cuando reposen los muertos cansados de sueños bajo los olmos, dijiste, crujirán los tréboles ante el fuego rapaz del destino. Y el futuro regresará una y otra vez a despertar al pasado. Dijiste, que danzarán luces sobre las tumbas. Que se alzarán destellos de polvo. Que los frutos tendrán gusto a muerte. Y dijiste, que al fin podrán bajo la encina, resucitar los huesos del hijo.

Búsqueda

2009-09-15T06:12:00.000-07:00

busqué con desesperación la salida
no la encontré
entonces jugué a retroceder
uno dos tres pasos
allí estabas vos
esperándome
y en tu mirada me encontré tal cual soy
desnuda
sin bajezas
despojada.

Consuelo

2009-09-07T18:44:00.000-07:00

Lo encontró tirado cuan largo era.
Buscó su mirada. Su sonrisa.
Pero sólo salieron a recibirla millones de cristales inasibles.
Una larga lengua de fuego, tan larga como su dolor, levantó astillas de estrellas.
Intuyó, a través de sus lágrimas,
que no tendría respuesta a tantas preguntas silenciosas.
Se recostó a su lado. Puso su cabeza en el hueco que dejaba su axila. Se acurrucó y esperó que él la abrazara. Fuerte.Tierno.
Esperó hasta que le dolió su desamor.
Al fin cerró los ojos.
Y se consoló con su recuerdo.

2009-09-01T12:01:00.000-07:00

www.arteapech.cl/alicia.guzman/img/desolacion.jpg

Leyó sus ojos y comprendió
la distancia era orgánica

material
podía olerla palparla hacerla suya
podía aún penetrar con sus dedos en la corteza dura
no quiso
no quiso deshacer esa rocosidad de alaridos mudos
de manos sueltas

de pieles desteñidas
y como si no le importara
como si el dolor se hubiera perdido en esa distancia
aspiró su perfume
y se subió a otro sueño.

Negro/Blanco

2009-08-12T18:55:00.000-07:00

Asoma pálido rostro lunar

Callan sus manos
en posición de rezo

Dos agujeros ciegos
se afanan
por el camino

Inmóvil

estatua de cera
desgarra mudo sonido

Blanco luto
negra luna

Olvidado

tal vez

cancerbero distraído

Las rejas se arquean

se doblegan

mujeres al fin!

Y él se desliza
amoroso
entre ellas

La noche se deshace en brumas

Blanco sobre negro
negro sobre blanco

Se aleja en sordina
desleído
por callecitas
con olor a flores rancias.

Día del Niño?

2009-08-10T12:32:00.000-07:00

Deseos para niños. Que sean niños los niños.
Que sean niños, y no clientes de las compañías de celulares, o vendedores de rosas en los bares, o estrellas descartables de la televisión.
Niños, no limpiavidrios en los semáforos, o botín de padres enfrentados o repartidores de estampitas en los subtes.
Que no sean niños soldados, los niños. Que sean niños los niños, simplemente. Que no sean foto de un portal pornográfico. Que no sean los habitantes de un reformatorio.
Que no sean costureros en talleres ilegales de ningún lugar del mundo.
Que sean niños los niños, y no un target.
Que no sean los que pagan las culpas. Los que reciben los golpes. Los bombardeados por publicidad.Que sean niños los niños. Todo lo aniñados que quieran. Todo lo infantiles que quieran.
Todo lo ingenuos que quieran. Que hagan libremente sus niñerías.
Que se dediquen a ser niños y no a otra cosa.
Que no sean los que no juegan, los acosados por las preocupaciones, los tapados de actividades. Que sean niños los niños y se los deje preguntar sin levantar la mano, formar filas torcidas, llevar alguna vez la Bandera no por ser mejor alumno, sino por ser buen compañero.
Que sean niños los niños y no los incentivados con desmesura a consumir todo lo que saca el mercado.
Que sean niños, y no los que aspiran pegamento en una esquina o fuman paco en la otra, tan de nadie, tan desprotegidos.
Niños, no nombres que tienen que rogar por recibir el apellido paterno o la cuota de alimentos. Que sean niños los niños.
Y que los niños sean lo intocable, que sea la gran coincidencia en cualquier discusión ideológica; que por ellos se desvelen los economistas de todas las corrientes, los dirigentes de todos los partidos, los periodistas de todos los medios, los vecinos de todas las cuadras, los asistentes sociales de todas las municipalidades, los maestros de todas las escuelas. Que sean niños los niños, y no el juguete de los abusadores.
Que sean niños, no "el repetidor" o "el conflictivo" o "el que nunca trae los deberes".
Niños, y no los que empujan el carro con cartones.
Que sean niños los niños, simplemente.
Que ejerzan en paz el oficio de recién llegados.
Que se los llame a trabajar con la imaginación o con lápices de colores.
Que se los deje ser niños, todo lo niños que quieran.
Y que los niños sean lo importante, que por ellos lleguen a un acuerdo los que nunca se ponen de acuerdo; que por ellos se dirijan la palabra los que no se hablan, que por ellos hagan algo los que nunca hicieron nada.
Que sean niños los niños y que no dejen de joder con la pelota.
Que sean niños en su día. Que lo sean todos los días del año. Que sean felices los niños, por ser niños.Inocentes de todo lo heredado.
Por Mex Urtizberea

Acorde

2009-06-27T12:27:00.000-07:00

En la ventana entreabierta se mira tímida, la luz ondulante de una vela. Un acorde negro de jazz, se desliza lastimoso. Apareces vos, de a poco, cabalgando las notas. Sonriéndome. Y yo, añorándote.
Meses, años. No importa. Estamos acá. Los dos. Mirándonos en silencio, a través del fuego titilante.
Creo en tu sonrisa y en tus ojos. Creo.

Tu imagen desapareció junto con la llama mortecina y el último acorde de jazz.

www.taringa.net/posts/noticias/1440125/Ciclo-...

Azul tornasolado

2009-06-22T11:43:00.000-07:00

Dobló la esquina con la seguridad de quien conoce el camino. Se dirigió con pasos largos hasta la entrada de la casa en la que siempre había vivido.
Algún gato le maulló certero a la luna que, libre de pecados, reverberaba sobre la esquina. Se sobresaltó. Dudó un instante. Tembloroso, sacó las llaves de su bolsillo derecho y antes de colocarlas en la cerradura, miró hacia ambos lados. La calle mostraba esa indiferencia absurda de las noches otoñales y el viento frío traía reminiscencias de hojas gastadas. El policía que rondaba la embajada de aquel país cuyo nombre él nunca pudo retener, debía encontrarse allí, semioculto. Rompió la faja de la puerta. Abrió con rapidez y entró, respirando con dificultad. Un aroma a madera enmohecida y a jazmines marchitos, lo asaltó.
Subió, sigiloso, las pesadas escaleras de madera. Cuando pasó por el cuarto de su madre, le pareció oír la respiración sibilante, producto de esa eterna afección asmática. Apenas se contuvo para no abrir la puerta. La transpiración corría a los lados de su cara. Las manos le temblaban… como aquella vez.
Continúo la marcha hacia el estudio. Su estudio. Hubiera querido llevárselo cuando se fue. De joven le gustaba refugiarse allí. En ese rincón de la casa, desde donde oía el despertar de la calle. Allí donde escondía sus cuadros agobiados de melancolía.
Más calmado, se quitó el saco y colocándose una túnica llena de antiguas manchas de pintura, se tiró sobre el sillón junto a la ventana. Por un momento, apenas, se perdió en la leve claridad que delineaba las siluetas de los edificios, despertaba los sonidos, recreaba olores y sacudía suavemente los velos de la noche. Como aquella noche.
Buscó con la mirada ese punto donde se encontraban todas las respuestas. Pero el retrato con el vestido tornasolado, sólo le devolvía una sonrisa maliciosamente despectiva. Las lágrimas comenzaron a resbalar por su cara. Se secó el dolor con el pañuelo azul Francia que siempre llevaba en el bolsillo posterior del pantalón. El azul era el color preferido de su madre. Y recordó el vestido que ella usaba para ir a las fiestas. El mismo que se alejaba vaporoso, ciñéndole la cintura diminuta, mientras él, envuelto en un vaho de jazmines, quedaba esperando su regreso. Un regreso con el sol destellando azules diluidos en aromas ajenos. Durante mucho tiempo él se esforzó en conseguir ese tornasolado. Pero sus cuadros nunca pasaron de un azul opaco.
A lo lejos una sirena de ambulancia interrumpió sus recuerdos. La luz bañaba, espléndida, los colores del cuarto. Miró el reloj que no se había quitado y notó las manchas rojizas que salpicaban alguno de sus dedos. Como esa noche.
Un suspiro escapó de entre sus delgados labios resecos. Los golpes en la puerta lo sobresaltaron. El fru-fru del vestido se hacía estallido dentro suyo. Saltó del sillón donde habría querido desaparecer. Ahora supo por qué volvió a la casa. ¡Tantas veces esperó él!
La voz susurró su nombre. Y se oyó a sí mismo contestar, mientras apuraba a la conciencia destrabar los nudos del tiempo.
Su mirada extraviada se dirigía a la puerta por donde se filtraba el aroma a jazmines y por un instante de su niñez, dudó. Un dolor azul lo obligó a volverse hacia la ventana. La abrió y una bocanada de sol le atravesó el alma. Sonrió al retrato con la última mirada. Allí estaba ella. Y él. Y un ramo de jazmines sobre el hermoso vestido tornasolado.

Foto:flickr.com/photos/paleloka/2266831117/

Se pensó diferente

2009-06-14T17:10:00.000-07:00

Leyó su vida

desde allí vio caer telarañas

como sueños rotos

se pensó diferente

saltó y trepó

mariposa enlutada

hubiera querido volar

bajó arañando paredes

y se pegó al cristal

con su baba blanquecina

y su mirada se regodeó

en la inmensidad verde

de laberintos reales

y el dolor quebró su alma

sus ojos brillaron con el amarillo impúdico

y abrió las manos

y se desprendió del sueño

el azul frío le recordó al mar

la nostalgia por las alturas

le demoró el regreso

un dolor nuevo atravesó su cuerpo

cayó con la esperanza de nacer diferente.

Casi mágico

2009-06-04T19:56:00.000-07:00

Cargó sobre la almohada todas las preguntas rotas. Y se disolvió suavecito en el mar de algodón. Despertó sabiendo que el amanecer sería diferente. Inolvidable. Tal vez. Se deshizo de flecos inconsistentes y entró a la ducha decidido a continuar en ese estado plácido, casi cataléptico. No se preguntó. No se cuestionó. Tanteó la canilla hasta dar con la frialdad de lo que nos es totalmente ajeno. Y se dejó llevar por litros de fluido hasta los huecos de la rejilla. Que lo absorbían. Lo arrastraban. Hasta hacerse una sola cosa con la marea de espuma que corría por túneles, recovecos, esquinas. Pasado. Presente. Oscuro. Era tal vez la noche. O el pecado. En el largo trayecto se sintió acompañado por miles de pequeños seres extraños a la superficie. Acariciado por ellos. Mecido. Sonrió su interior. Tragó saliva y se deslizó. Un dulzor distinto a las mieles terrenas lo invadió. Pensó. Sintió. Olió. Quizás no.
Apareció junto a la orilla del mar. Lo encontraron recogido sobre sí mismo. Abrazado a
las plumas de lo que alguna vez fue su almohada. El amanecer prometía ser diferente. Casi mágico.

Foto: www.lanacion.com.ar/.../fotos/86/808086.jpg

Los solucionadores

2009-05-31T16:07:00.000-07:00

El primer trabajo fue para su padre. Resultó agotador y cometió diversos errores; entre ellos, dejarse manipular por el objetivo. Esos pequeños traspiés no lo hicieron desistir de su vocación, muy por el contrario, le sirvió de ejemplo. Al poco tiempo, había ganado en reputación y ya estaba colaborando con algunos vecinos del barrio.
Ulises no se contentó con esto y fue más lejos aún. Durante varios años, asistió a diferentes cursos para mejorar su técnica. Debía ser perfecta. Sólo así se ajustaría a su sueño de ser el mejor técnico enviudador. Hábil con las manos y rápido con el pensamiento, era seleccionado siempre para ejecutar los deseos de clientes insatisfechos de la vida conyugal.
Tenía un lugar clave donde ejecutar los trabajos, la esquina sanguínea. Sabía que debía arrastrar a sus objetivos hasta allí. De ello dependía que sus planes se cumplieran con total satisfacción del cliente.
Aquiles, el sombreador de tierras, era una parte casi imprescindible, para la ejecución de trabajos harto difíciles. Se habían conocido con Ulises, en uno de los tantos cursos de desembarazamiento de objetivos y habían conseguido formar un buen equipo. En este lugar, Aquiles cumplía un servicio tan importante como sus colegas y era requerido por el técnico enviudador para los trabajos más sutiles. Eximio artista en las técnicas de sombreado instantáneo de tierras, era además, un experto sonidista y aplicaba con fervor, altoparlantes dispersores de voluntad. Debilitaba a los objetivos al punto de caer fluidificados, permitiendo así, a Ulises realizar el trabajo final con suma destreza.
Ulises y Aquiles, llamados también, los odiseícos, por su afán de ejecutar los designios de los dioses, formaban un equipo realmente eficaz. Tan eficaz que cuando partieron, a pedido de la Liga Interdesembarazadora, no pudieron ser reemplazados.
Comenzaron entonces a proliferar los objetivos, ahora en franca rebeldía. Liberados ya de la antigua pericia de los llamados odiseícos, ocasionaban grandes perturbaciones conyugales. Los clientes, insatisfechos, reclamaron a la Liga la falta de apoyo a la iniciativa privada. Pedían a gritos que se tomaran medidas urgentes.
Ante la incapacidad de una solución de índole particular, las autoridades se vieron obligadas a recurrir a métodos menos sutiles y efectivos. Esto en lugar de generar apoyo, provocó más voces de protesta en contra de los trabajos realizados por los miembros de la Liga.
Al fin, los odiseícos fueron reclamados a ocupar su antiguo lugar, desde donde imponían el orden necesario para un buen desempeño conyugal.
Al año siguiente, en las elecciones libres de la Confederación de Ligas Interdesembarazadoras, el técnico enviudador y el sombreador de tierras lograron, por mayoría absoluta, alzarse con el título de Jefes Indiscutidos.
En los años que estuvieron a cargo, fueron superados, con creces, los guarismos de objetivos desembarazados a lo largo de toda la historia de la vida conyugal.
En la esquina sangrienta, hoy se los recuerda con el monumento a Los Odiseícos; lugar de veneración y respeto de los entubadores de niños.

Imágen: www.edetiendas.com/imagenes/Libreria-tematica...

No te detengas

2009-05-27T19:15:00.000-07:00

Walt Whitman
(1819-1892)

Surgirá un nuevo orden y sus hombres serán los sacerdotes del hombre, y cada hombre será su propio sacerdote.

NO TE DETENGAS

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,

sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,

que es casi un deber.

No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías

sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres llenos de pasión.

La vida es desierto y oasis.

Nos derriba, nos lastima, nos enseña,

nos convierte en protagonistas

de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra,

la poderosa obra continúa:

Tu puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar,

porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores:

el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes.

Huye.

"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",

dice el poeta.

Valora la belleza de las cosas simples.

Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,

pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.

Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante.

Vívela intensamente,sin mediocridad.

Piensa que en ti está el futuro

y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.

Las experiencias de quienes nos precedieron

de nuestros "poetas muertos",

te ayudan a caminar por la vida

La sociedad de hoy somos nosotros:

Los "poetas vivos".

No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas

...Versión de: Leandro Wolfson

PersonArte.com

Adios al poeta

2009-05-19T12:19:00.000-07:00

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgano

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo
pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgano

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

2009-05-18T19:25:00.000-07:00

Encontró lo que necesitaba debajo de la almohada. Deslizó la mano y sin despertarlo, le quitó el amor que a él le sobraba.

foto: www.deguate.com

Final

2009-05-09T18:51:00.000-07:00

Sandra caminaba con ese andar tan de ella, balanceando exageradamente su brazo derecho; y mirándolo fijo a los ojos, se acercó a darle un beso.
A Daniel le supo insuficiente. Quería abrazarla lento y fuerte y besarla hasta perder el aliento.
El bar estallaba en miles de sonidos. Vasos y tazas chocando. El motor de la máquina de café. Sillas corriéndose para dar lugar a los parroquianos. Páginas que se deslizaban entre los dedos. Murmullos, silabeos, risas, silencios…Y ellos dos.
Las manos de Sandra se destacaban pálidas sobre la oscura mesa, y la tercera silla, escapaba al testigo ausente. Los ruidos se perdían en la distancia y un aire cargado de deseos acallados inundaba el ambiente. Mirada sobre mirada. Mano sobre mano y los labios húmedos, en un beso latente.

Ahora Sandra entra sin ganas. Deja las llaves sobre el dressoir de la entrada. Mármol y espejo. Camina por el impecable pasillo de cerámicas dameras hasta el dormitorio. Ya no balancea su brazo derecho. Evita pasar por el living donde, seguramente, se encuentra él.
Se quita la ropa, los zapatos y entra al baño. Una ducha tibia corre por su cabeza y cuerpo fundiendo cada partícula de piel, dilatada por otros sueños. Se coloca la bata y descalza, enciende un cigarrillo que saca de la cartera. Sentada en la cama con las piernas cruzadas y el codo apoyado en su rodilla fuma lentamente. Un cansancio de años insatisfechos pesa en su espalda. Con una media sonrisa resignada, apaga el cigarrillo en la única maceta del cuarto.

Se dirige lentamente al living. Daniel está de espaldas. Su cabeza, iluminada por la luz de lectura, irradia destellos sobre la penumbra del cuarto. Siempre le gustó mirarlo sin ser notada. Le pasa la mano por el pelo y él la aprisiona con fuerza. Gira la cabeza y la mira fijo, como aquélla primera vez, deseando besarla y abrazarla. Sandra escapa de esa mirada ardiente y camina hacia la cocina. Tragando las lágrimas le pregunta con voz incolora: "¿Comiste?"

Foto: belleza-mujer.net/images/separacion-1.jpg

Otro mar

2009-04-23T08:51:00.000-07:00

Camina lenta sobre las maderas resecas del muelle. Su cabello largo bailotea oscuro, sobre la falda verde. Fija sus ojos secos en los destellos del agua. La brisa levanta, apenas, tímidas imitaciones de oleaje. Los botes amarrados en la orilla sueñan mares en esta siesta de verano.
Carmen sonríe, por un instante, a las tardes de arena con su padre, al sabor del salitre sobre la piel nueva de su hijo y a los besos húmedos de Juan.
Mira distraída a los cientos de peces que juguetean cerca, muy cerca de sus pies descalzos y piensa en otro mar, enrojecido de vergüenza. Encendiendo los miedos.
Y ve. Como antes, como siempre, un abanico de pájaros sin nombre. Jinetes del Apocalipsis desplegados sobre el azul de ultramar. Bautizando su felicidad con golpes de fuego.
Y luego el dolor, la ausencia estéril. El ahora. Vacío de cosas muertas.
Se envuelve en el mantón cansado, que cuelga desleído sobre los hombros.
Cubierta por mechones de luto, lanza al agua su falda verde y sumerge sus pies en el frío azulado de la orilla.

Foto : wahooart.com/A55A04/w.nsf/Opra/BRUE-5ZKEPA?Op...

Coqueta

2009-04-20T10:51:00.000-07:00

Se peinó coqueta. Recogió su cabello con una hebilla de carey y leyó el menú. Su espalda se recortaba contra la ventana y dejaba ver sus músculos trabajados en horas de gimnasio. Abrió la cartera minúscula, sacó el gloss y pintó, con languidez, sus labios recién salidos del quirófano. Almorzó sola. Cuando se levantó, giró su cabeza y me miró. La barba ya le había comenzado a crecer.

www.fuertesusa.netfirms.com/images/mujer%20en...

Ella

2009-04-18T11:39:00.000-07:00

Estaba allí, tendida sobre la escalera blanca de años. La cabeza colgando hacia su costado impúdico. En su mano izquierda, una botella reseca de olvidos, sostenía la mirada impiadosa de los testigos. Casi nada de humano quedaba sobre la calle, y sin embargo, toda la humanidad gozaba con ella.

foto: Escalera ritual

www.candileri.com.ar/Esculturas.htm

El vuelo

2009-04-16T08:27:00.000-07:00

Entre las baldosas húmedas de otoño, crece solitaria, la rebeldía de tu paso. Caminás a saltos sobre tus zapatillas demasiado anchas. Tus dos palitos por piernas, bailotean al compás de una música invisible. Melodías quebradas, voces repetidas.
Nada impide que un vuelo de palomas grises nuble el cielo demasiado azul de una tarde de marzo.
Seguís tu camino sobre las piedras de colores. Como tus capas de piel. Te detenés encandilado de sueños. Y acelerás cuando el hombrecito te guiña un ojo.
Un golpe. Sólo uno. Y te unís al vuelo.

Foto Flickr.com

Renuncio

2009-04-14T11:22:00.000-07:00

Carlotta:

Renuncio. Sí. Renuncio. No quiero dejarme sobornar por tus patéticas escenas de celos. Renuncio a acompañarte como si fuera tu hijo. A usar lo que te gusta y bajar la mirada cuando me reprochás algo. A silenciar tus secretos. A amarte y seguirte. Renuncio a dejar que tus manos me toquen cuando tienen ganas. A llorar en silencio ante tus gritos destemplados. A mediar entre tus vicios. A arrastrarme como un bicho para que me notes.
Renuncio a ser un segundón. A ceder mi sillón favorito cuando llegás. No quiero más esa horrible comida que preparás cada domingo. Odio que me obligues a acompañarte en tus largas caminatas aburridas, sin dirigirme la palabra. Odio sentarme a ver pasar el tiempo mientras vos leés o escuchás música. Renuncio a que me ignores cuando hablás con tus amigas de tu última conquista.
Odio ese espantoso perfume que me trajiste del viaje a Miami y el abrigo color amarillo que me obligás a usar en invierno. ¿Te acordás de las ojotas que destrocé en un ataque de rabia? Eran amarillas. Yo sé que lo hacés a propósito. Te gusta molestarme.
Pensar que cuando nos vimos por primera vez en la puerta de tu casa, me conquistaste enseguida. Adoré tus manos suaves y tus palabras tiernas. Pero se acabó. Renuncio. Renuncio a vos y a tus caprichos. A tu forma asfixiante de poseerme. Renuncio a alcanzarte la pelotita cientos de veces para que vos te diviertas.
Me voy con la única que me comprende y me ama. Me voy con Gold, la cocker spaniel de enfrente.
Hasta nunca
Fido.

Su último poema

2009-04-04T12:27:00.000-07:00

Se acodó despacio en la mesa grasienta.
Habló su sonrisa desdentada
y pidió un descafeinado.
Arremangó su camisa deslucida
y sacó del bolsillo desecho,
la desdicha que necesitaba
para describir su último poema.

Hoy vi gente

2009-04-02T20:42:00.000-07:00

Hoy vi gente
mucha gente
hoy vi hombres y mujeres abrazados
sueños y utopías entrelazados
recuperados

hoy vi niños vi palomas
y vi llorar al cielo
lágrimas desteñidas de tarde
banderas envolviendo el pasado
ondeando al futuro

hoy vi lágrimas
en los ojos dolidos de la gente
vi también sonrisas
vi manos saludando
y pies yendo juntos

hoy olí paz entre la guerra
vi unión entre la gente
vi hermanados a unos y otros
enlazados en mágico dolor
caminando hacia la eternidad

hoy no ví figuritas estériles
muertas de muerte natural
pequeños corazones raquíticos
marionetas de signo monetario
rapiñeros de sus hermanos
cadáveres malolientes
yendo hacia su entierro
ausente de glorias eternas

hoy vi llorar a un pueblo
sus errores
sus desdichas
sus pesares
hoy vi a padres e hijos
abuelos y hermanos
pasado y futuro

El futuro me ocultó
por un día el presente.

Sin lentes

2009-03-31T11:34:00.000-07:00

Qué cosa esto de salir a las tres de la tarde. En verano. Sin lentes de sol.
Uno ve todo a través de una cortina de agua. Los ojos van guiñando a derecha e izquierda. La boca te cuelga del guiño permanente y toda la cara queda volcada hacia un lado. Después de un rato, cuando uno siente que no puede cerrar la boca de acalambrada que está, la mueca pasa rápido hacia el otro lado. Ahora el que guiña es el izquierdo. La boca muestra el canino. Ése que te salvaron después de recibir un golpe con el poste de luz, que no viste por pelear con el tipo. El que casi te atropella al doblar Viamonte.
Y así, vas mirando la realidad por la mitad izquierda o derecha. Que al fin, no difieren mucho, porque se mezclan en tu cabecita que a esta hora ya hierve bajo el implacable sol de enero y cocina los carteles de Callao en el mismo caldero interior: José Larralde peinado por Giordano y con corpiño de Dulce Carola tocará en el Tasso, y si va en moto, que lleve casco porque sino el Gobierno de la Ciudad se la quitará.
A todo esto, tu pelo, que antes de salir planchaste prolijamente con la planchita de iones, está hecho una cortina de flecos pegada a tu cara torcida.
Entonces, como era de esperar, te encontrás con la novia de tu ex, que está espléndida porque bajó del auto con aire, y que además (diosa), te lleva como veinte centímetros por las plataformas que sostienen a las recién estrenadas lolas. Regalo del que a vos nunca te dio ni una tarjeta navideña, porque claro, cuando estaban juntos nunca ganaba lo suficiente.
Maldecís haberte olvidado los lentes, que te ocultan tan bien.
Así que haciéndote la que no la ves, doblás rápido y te metés en el primer lugar que encontrás, que resulta ser una super boutique internacional.
Entrás como si fueras a comprar todas y cada una de las prendas de más de 200 dólares que cuelgan despreocupadas por todo el local. El vendedor, que no te cree, te persigue desconfiado. No sabés si es porque aún se ve tu canino reconstruído o por el pelo pegado a tu mejilla ladeada color tomate.
Una vez recuperado el aliento, mordida la rabia de haberte encontrado con la nueva de tu ex y ofendida por el acecho del vendedor, salís del negocio furiosa. Y casi corriendo no parás hasta llegar, destruída, a tu casa.
Y prometés no salir jamás a caminar a las tres de la tarde. En verano. Sin lentes de sol.

El mantón de Manila

2009-03-27T10:44:00.000-07:00

De España venía. De Andalucía. Más precisamente de un pueblo pequeño llamado Jerez. Muy pocas cosas viajaron con ella. Una imagen de La Dolorosa, un mantel bordado a bolillos por su madre y su tesoro más preciado: un mantón de Manila que había pertenecido a su abuela. Todo entraba en la valija marrón que arrastraba por las calles del barrio, San Telmo. Su nuevo hogar. Lo demás, lo llevaba puesto. Quince años de mirada perpleja y un andar cadencioso de flamenco en la sangre. El conventillo de Don José le abrió las puertas y le cerró la ilusión. Carmencita lloró todas las noches de su alma, hasta que agotó el último suspiro. Y cuando al fin abrió los ojos, su mirada ya no tenía el brillo de las luces de colores, ni el canto alegre de las comadres en la feria, ni el verso galante de los jóvenes del pueblo. Cada noche, al volver de la casa de sus patrones, lastimadas las manos por el agua fría y la lavandina, abría la maleta y sacaba sus pequeños tesoros, los ponía sobre la cama y les cantaba, muy quedo, esa nana que su madre le había enseñado. Luego, se cubría los hombros con el mantón de Manila y danzaba su sangre sobre el piso frío del cuarto. Los largos flecos negros subían, bajaban, trenzaban historias de amor y desesperación, de olvidos y esperanzas.
Conoció a Antonio un domingo de octubre, en la fuente de mayólicas del Rosedal, donde ella se refugiaba nostálgica, buscando ese aroma a sol andaluz. Un julio frío y ventoso se casaron y salieron de testigos don José y su esposa, doña María. Carmen ya no sacaba sus tesoros de noche, y mucho menos bailaba. Él nunca hubiera comprendido ese ritual amoroso que desplegaba todas las noches y que la acercaba tanto a su hogar, allá lejos.
Para su cumpleaños veintidós, hicieron una fiesta en el patio del conventillo. Carmen pensó que era un buen momento para poner el mantel bordado y usar el mantón de Manila que guardaba celosamente en la valija marrón. Desde temprano Antonio y los amigos comenzaron a brindar: por tu cumpleaños, por tu belleza, por el amor, por la amistad…
En mitad de la fiesta, Carmen le pidió a don José que pusiera el único disco de flamenco que tenía. Lo había oído tantas veces desde su pieza y siempre había terminado llorando. Ahora quería bailarlo, para Antonio.
Se envolvió, cimbreante, cadenciosa, con el mantón perfumado de recuerdos. Y danzó fuego y se deslizó en el agua y voló con alas coloridas y zapateó tierra. Y se encontró ardiente frente a Antonio. Él no entendió su tributo de amor. Esa noche Carmen lloró su historia flamenca. San Telmo amaneció lluvioso, con sus calles vestidas con largos, larguísimos flecos negros.

Susto

2009-03-25T18:54:00.000-07:00

Levanté la pata de la cama y me encontré con el fantasma de la tía Eloísa.

Creí que lo había perdido con el último susto.

Las castañuelas azules

2009-03-23T19:57:00.000-07:00

En medio de la solitaria infancia en el campo, Camila tenía la dulce compañía de las castañuelas azules. Cuando el silencio se colaba entre las rendijas de la puerta, las sacaba de la caja, esa que estaba en el cajón de la mesa de luz y las acariciaba apenas, para despertar al duende, con las yemas de los dedos. Luego las hacía repicar locas, sobre la palma de la mano. Y sentía vibrar sus brazos, su cuerpo y un calor subía por sus pies y ya le entraban ganas de bailar.

En las tardes raquíticas de invierno, a Camila le gustaba mirar las fotos viejas de mamá, vestida de sevillana, con su bata de cola y los brazos altos, muy altos sobre la cabeza. Y allá arriba entre sus manos, las castañuelas. Entonces corría a abrazarla, besarla y apretando las suyas de plástico azul, las hacía sonar entre sus deditos, con más gracia que talento. Y giraba. Y soñaba que bailaba en el teatro y la aplaudían y era famosa.

Camila bailaba con el vestido rojo a lunares blancos. Y castigaba el piso con sus pequeños pies montados en los zapatos de tacón. La casa se llenaba de risas y música, hasta que nos dormíamos, agotadas de juego, mientras mamá nos cantaba con voz cascada esas nanas tan lindas.

Las tardes del sexto invierno de Camila se oscurecieron. Pasaba los días mirando fotos y acariciando sus castañuelas de plástico. Debajo de la cama, languidecían, los zapatos de tacón. Entonces le pedía a mamá que la levantara y le pusiera el vestido a lunares. Y le comprara unos zapatos rojos, como los de esa bailarina del teatro.

Al finalizar ese invierno, Camila perdió sus castañuelas azules.

Cadaver ex-quisito

2009-03-20T19:04:00.000-07:00

Encontramos el pequeño cuerpo carbonizado.
Eso que le dijimos que lo vigilara bien.
Que no se separara de él.
En fin. Comeremos provoleta y ensalada
otra vez.

Fosa

2009-03-18T19:20:00.000-07:00

Sobre el océano cavó la fosa. En las aguas verdinegras de la playa extendió un brazo y la atrapó con sus delgados tentáculos. El perfume de la rosa invadió su alma y desde un remoto pasado humano oyó la voz que le decía: “ahora sí, éste es tu tiempo”. Clavó las órbitas en la cinta negra que separa el acá y allá, y se lanzó, sin más, hacia los abismos de la finitud.
U.del Mar

Pequeñeces varias

2009-03-13T10:20:00.000-07:00

El sol, implacable, secaba las lágrimas de sudor. Frente suyo se levantaba entre brumas el armatoste de madera. Destino final. Caminó hasta la escalera arrastrando los pies. Subió los siete escalones temblando. Las manos le transpiraban y un ardor ciego oprimía su cuello. Rogaba que todo fuera rápido y sin dolor. No quería que sus hijos sufrieran con la escena. No quería fallarles. La gente cubría la plaza clamando muerte. Aspiró hondo, levantó la vista al cielo, reunió todas sus fuerzas y dejó caer el hacha.

Entraron por la ventana. Casi mágicos. Sonriendo enseñaron todos sus trucos y cuando la noche avanzó, se retiraron. No sin antes dejar sobre cada uno de los presentes, un trocito transparente color verde agua.

El dragón renunció harto de asustar niños.

Vestida de negro desandaba la leyenda de la mujer de blanco.

Los Suárez

2009-02-21T10:18:00.000-08:00

Alquilé el departamento casi por casualidad. Lo elegí, no por su aspecto - dejaba mucho que desear -, sino por la historia de la familia Suárez - que me contó doña Clarisa, la encargada de la casa- y de cómo dicha familia, desapareció una fría mañana de otoño.
Los Suárez, Matilde y Frutos, tenían una niña que por ese entonces contaría doce años. Alquilaron el departamento a un precio irrisorio, debido a que el edificio tenía fama de haber sido frecuentado por gente de mal vivir.
Una mañana, Frutos Suárez bajó la escalera y se encontró con la encargada que barría la vereda.
– Buenos días don Suárez, ¿cómo amaneció?
– Mal, mujer, mal. Cada vez estoy más delgado y debilucho. Si los pantalones casi se me caen y Matilde es incapaz de cosérmelos, pues dice que las manos le duelen cada día más. Y Matildita tiene una ronquera que da lástima. En fin, es ese departamento que cada día está más húmedo y frío. Si al menos tuviéramos calefacción, que de seguir este frío vamos a morir todos de una pulmonía.
– No se preocupe don Frutos, que todo hombre se muere cuando el destino le traza la muerte - contestó la encargada.
Suárez siguió su camino hasta el correo donde trabajaba, mientras en su casa Matilde preparaba una taza de té a la nena, que había tosido toda la noche. Cuando fue a despertarla, le pareció raro que ocupara tan poco espacio en la cama. Su hija era bastante rolliza y juraría que se había reducido de tamaño durante la noche.
– ¡Hay que ver los estragos que hace la tos en los niños! - se dijo apenada mientras la despertaba.
Un olor rancio invadía todo el ambiente y el moho se colaba por entre las puertas, obligándolas a permanecer semiabiertas. Por la ventana que daba a un callejón sin salida, entraba un hilo triste de luz que apenas alcanzaba a iluminar un rincón de la ventana. El resto eran penumbras. Despertó a la niña que con un gruñido se tapó la cabeza con claras intenciones de seguir durmiendo el sueño de los inocentes. Matilde no podía enojarse con ella. Frutos siempre le reprochaba lo blanda que era con su hija. - Es mi niña, una niña que hice para amar con la mayor dulzura del mundo -le respondía con un gesto de amor. Cuando Matildita al fin decidió salir de abajo de las sábanas, su madre se asustó. Estaba exageradamente verde y ojerosa y parecía mucho más pequeña. Le sirvió el desayuno y luego bajó a pedirle el teléfono a la encargada. Llamó a su marido. Frutos, más sereno, le dijo que esperaran unas horas antes de llamar al médico.
La noche los sorprendió más animados. Matildita no tenía fiebre y hasta se la veía un poco más rosada.
– Ves mujer que ya se repuso la niña – dijo don Frutos, mientras se sostenía el pantalón que la ley de gravedad tironeaba hacia abajo.
El día siguiente amaneció lloviendo. Frutos se enderezó dentro del pijama que le caía enorme sobre los hombros, y estiró las piernas buscando las pantuflas. Casi se cae de la cama. Sus pies no alcanzaban a tocar el piso.
– Matilde! Qué pasó con la cama!
– Qué va a pasar? Nada! - dijo Matilde, tratando de aquietar la lengua que se le iba detrás de una mosca.
– Cómo que nada, mujer. Casi me caigo!
– Es que estás más pequeñito, Frutos!
– Ay, Dios mío! Qué nos está pasando?
Y casi corriendo fueron a ver a Matildita. No sería raro que a ella también le estuvieran pasando cosas.
Y allí estaba, pequeño bulto dentro de la cama que parecía pertenecer a un gigante. Cuando llegaron, habían perdido por el camino sus pijamas y sus pantuflas y, avergonzados en su desnudez, consiguieron envolverse con unos tissús que encontraron en el piso, dejados por el resfrío de Matildita. La que ya estaba llorando a moco tendido, perdida entre las cobijas. Con un ronquido corto y seco intentaron calmar a la nena que no dejaba de saltar sobre la cama y de ésta al piso y se reía con ese ronquido tan contagioso.
Y nunca más se supo de ellos. Como no volvieron a pagar el alquiler, la encargada se ocupó de encontrar un nuevo inquilino: yo.
Con semejante historia y con tan bajo precio, me instalé enseguida allí, convencido de que pronto me surgiría alguna idea para un buen cuento de suspenso. La humedad era tal que el papel de las paredes se caía a pedazos. Una corriente de aire frío me pasaba a través de la nuca. Hongos y moho ennegrecido dibujaban figuras en los rincones y una penumbra eterna encallaba junto a cada objeto. Me quedé una hora mirándolos, incapaz de otra cosa, hasta que en el rincón, justo debajo de la biblioteca, creí ver unas sombras saltarinas. Apoyé los codos en el piso sosteniéndome los pantalones que irremediablemente se caían. Cuando me asomé allí abajo, tres pequeños sapos me sorprendieron, saltando alegremente sobre mí.

Obviedad

2009-02-05T03:40:00.000-08:00

Asomáte fantasma lúdico. Asomáte y regaláme tu perfume a ropa vieja. Dejáme ver tus heridas carcomidas. Dejáte sentir en toda tu inmundicia cadavérica y asolá, romántico, doncellas dormidas en lechos de muerte.Reíte con cuatro dientes podridos y guiñáme un ojo colgando de su órbita.Mostráme tus guiñapos sanguinolentos. Sacudí tus jirones de carne y nervios y retáme a seguir pensando que la belleza es obvia.

2009-01-13T18:35:00.000-08:00

Allí están
agazapadas
latiendo tenaces implacables
una mirada
y asomarán
pálidas de luz
sobre el óvalo ciego.

Monotonía

2008-12-25T09:11:00.000-08:00

Detrás de las cortinas, por los corredores, sobre los sillones acobardados, soplaba un hálito de pesar. Todo ese silencio tormentoso, acurrucado detrás de los cuadros, disfrazado de recuerdos, pugnó por salir en un grito descabellado. A su pesar, la garganta sólo pudo expulsar un gemido doloroso, inacabable.
El quejido, atormentado por horas fantasmales quebró la monotonía incierta de una vida sin testigos. Bajó los párpados y soñó que no estaba.

Vuelo II

2008-12-23T18:02:00.000-08:00

Erráticas sombras emergieron de lo más profundo de su alma. Calculó hacia dónde la llevarían sus pasos y aminoró la marcha. Hasta hacerse casi imperceptible. Llevó sus manos al cabello en un gesto de autómata. Se acercó a la luz que encandiló sus grises. Abrió sus alas. Y voló.

Vuelo

2008-12-22T18:12:00.000-08:00

No titubeó cuando decidió poner llave a su corazón
ya estaba cerrado desde hacía demasiado tiempo
ajado, vencido
sin fuerzas para luchar quiso levantar vuelo
sólo alcanzó a arrastrarse pesadamente por la cornisa
hasta desflecar sus alas en un intento angelical
nada absolvería su pena
nada aliviaría su peso
lloró al fin
su alma
lágrimas
de hielo
y sal.

Sobre su frente

2008-12-21T17:04:00.000-08:00

Le acomodó el cabello con pulcritud mientras murmuraba palabras quedas, apenas susurradas, sobre su frente. Luego besó con amorosa lentitud sus ojos. Sonrió cuando miró sus entreabiertos labios pálidos y le abrochó el botón del cuello de la camisa blanca. Giró sobre sí misma con crujidos de su larga pollera de lino azul. Caminó despaciosa sobre la misma alfombra que acunó noches eternas de insomnio y deseo. Se enfrentó con su sombra y no se reconoció en esa mirada turbia, opaca, desnuda. En un gesto tan de ella, se sujetó el pelo hacia atrás con las dos manos y siguió su camino.
Por la ventana del corredor se colaba una blanca mortaja de luna que recortaba negras sombras cimbreantes sobre el jardín. Miró con desgano el brillo del estanque y cerró con pesadumbre las densas cortinas moradas. Acabó por fin, el estrepitoso llanto de los grillos en celo. Las lágrimas caían temblorosas de su alma desflorada .Una penumbra lánguida vagaba errática por la casa. Aromas a incienso penetraban por su piel y apuró el único sueño que cabía en ella. Callaron las últimas palabras que aún latían en su garganta. Y cerró su corazón desvencijado. Con llave.

Palabras muertas

2008-12-05T17:51:00.000-08:00

Silenciosa carrera de esqueletos
recostados sobre el gris otoñal
desnudos brazos al cielo emergiendo
de rápidas lenguas oscuras
deslizarse presuroso
apurar el paso
dejando atrás lánguidos ojos negros
rocas, muros, estrechos pasajes
de anónimas miradas
y un murmullo ajeno

extranjero
no detiene el rápido girar enloquecido
del acero gris
triste cortejo en melancólico día
oscuro
de palabras muertas.

Canción de la espera

2008-12-02T17:11:00.000-08:00

Espero tu sonrisa y espero tu fragancia
por encima de todo, del tiempo y la distancia.
Yo no sé desde dónde, hacia dónde, ni cuándo regresarás…
sé sólo que te estaré esperando.

En lo alto del bosque y en lo hondo del lago,
en el minuto alegre y en el minuto aciago,
en la función pagana y en el sagrado rito,
en el limpio silencio y en el áspero grito.

Allí donde es más fuerte la voz de la cascada,
allí donde está todo y allí donde no hay nada,
en la pluma del ala y en el sol del ocaso,
yo esperaré el sonido rítmico de tu paso.

Comprendo que de mí ya se ría la gente
al ver cómo te espero desesperadamente.
Cuando todos los astros se apaguen en el cielo,
cuando todos los pájaros paralicen el vuelo
cansados de esperarte, ese día lejano
yo te estaré esperando todavía.

No importa:aunque me digan todos que desvarío,
yo te espero en las ondas musicales del río,
en la nube que llega blanca de su trayecto,
en el camino angosto y en el camino recto.

Niño, joven o anciano, sonriendo o llorando,
en el alba o la tarde, yo te estaré esperando,
y si me convenciera que ese ansiado día
no habría de llegar, también te esperaría.

José Angel Buesa (gracias Amor)

En la calle Nelson

2008-12-02T14:16:00.000-08:00

Camina rápido, como si en cada paso dado le fuera la vida. Coloreadas las mejillas y la boca bajo el sombrero de ala ancha. Lleva bufanda y guantes para aplacar el viento frío de la mañana. Su mano tira de un carrito pequeño, con dos ruedas de metal y un cajoncito, desde donde asoma un hocico negro y el pelo lanoso de mascota vieja. Una, dos, cinco veces, pasa sonriendo, la loca por la calle Nelson.

Detrás de la puerta...

2008-11-30T16:50:00.000-08:00

Detrás de la puerta…
tal vez encuentre

un par de patines oxidados
y el globo azul pinchado.
Un caramelo de dulce de leche
y la canción del sapito glo, glo, glo.
El libro de primer grado
y la rosa seca de Pedro.
Las medias con puntillas
y el vestido rojo de terciopelo.
La luna amarilla en la terraza
y los helados de banana.
Encontraré, tal vez,
olvidados en mi almohada
besos con cuentos de hadas.
Guantes de primera comunión
y la bicicleta verde en el pasillo.
Una mano grande
anidando mi mano pequeña.
Charcos de agua jabonosa
sobre el patio fresco de verano.
Malvones rojos, rosas
en macetas pintadas a mano.
Quizás encuentre esa voz dulce
diciendo si
y una voz fuerte diciendo no.
Encontraré la adolescencia agitada
el amor simple de un amigo
y el amor apasionado de ese otro.
Tal vez encuentre
sueños en la palma de mi mano.
Llantos. Y caídas. Y resurrecciones.
La forma de tu cuerpo
siendo uno con el mío.
Tu saliva y mis lágrimas
y los sueños renaciendo en otras vidas.
Al fin encontraré, tal vez,
la madurez acompañada
en la sigilosa sombra de tu mirada
y tus brazos,
donde cicatrice heridas

que otros antes provocaron.
Detrás de la puerta…

Te debo

2008-11-28T19:14:00.000-08:00

Te debo una disculpa
y una canción italiana
una historia feliz
y una noche de amor.

Te debo la lluvia fina
sobre el techo de zinc
y la cama caliente
y mil besos robados.

Te debo noches de miel
y días feriados
de travesías milagrosas
en sábanas rojas.

Te debo silencios agudos
y gritos callados
dedos entrelazados
sobre el libro compartido.

Te debo la caricia
sobre la piel caliente
el cuerpo desnudo
recortado en la pared.

Te debo el beso ardiente
y la marca en el cuello
el mordisco pequeño
en el instante supremo.

Te debo
la poesía que te nombre
el cuento que te delate
el ensayo que te desnude
la novela que te relate.
Te debo.

De noches y azahares

2008-10-18T17:47:00.000-07:00

Caminó balanceándose como si bailara al son de algún instrumento invisible. Sintió su cuerpo ligero y pudo correr sin cansarse entre los jazmines del país.
Olfateó el aire aromatizado de humedad y desentrañó los encantos de la noche. Esperó tenso el antiguo mandato para el que había sido creado. Presintió que no faltaba tanto. Lo pudo oír en el crujido de los árboles con el viento, en el movimiento sigiloso de los animales nocturnos, en el canto enloquecedor de las ranas. Estaba preparado. Sólo esperaba el impulso que lo lanzaría hacia su destino.
Había visto partir a otros como él y jamás los vio regresar. Ahora era su turno. En ese mundo de incertidumbre él tenía una única certeza, la razón para la que había sido creado. Ese era su fin único y último. El sentido de su existencia. Aspiró por última vez el aroma a azahares, sabiendo que ese pequeño placer de respirar la noche moriría con el primer rayo de sol. Abrió grandes sus ojos amarillos, se impulsó y saltó a la ventana. La muchacha lo tomó entre sus brazos y lo acunó. Nuevamente, la profecía se cumpliría.
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Carla dejó la rosa seca sobre la mesa. Acarició con cuidado el libro que estaba junto al piano y se sentó en el suelo frente a la ventana.
La noche crecía en oscuros y una aureola tibiamente rosada envolvía una enorme luna amarilla. Noche hermosa de verano oliendo a azahares y jazmines del país. Afuera cantaban todas las ranas del mundo. Por la ventana abierta de par en par entraba sigilosa una brisa fresca que presagiaba una mañana luminosa.
Carla sabía bien que este pequeño placer de respirar la noche, moriría con el primer rayo de sol. Se estremeció al pensar en ello y se recogió envuelta en su camisón, acurrucada en ese rincón del living.
Un crujir cercano la volvió a la realidad. En el marco de la ventana se recortaba, oscura, una silueta donde brillaban dos enormes ojos amarillos. Carla se acercó y tomó al intruso entre sus brazos, acunándolo como a un niño. Le habló dulcemente al oído hasta que se durmió.
Flotando entre aroma de azahares lo llevó hasta la mesa, y lo dejó allí, junto a la rosa. Acercó el libro de tapas de cuero que casi vivía junto al piano y lo abrió en la página 245. Estaba todo en esas hermosas ilustraciones. Procedió como antes lo hicieron otros y cerrando cansadamente los ojos dejó que la noche la poseyera. De entre su cuerpo joven surgió una danza que la envolvió y la condujo hasta el pequeño intruso. Con labios rojos de sangre besó ese palpitar de vida y se sumergió sedienta.
Entre gemidos y estertores continuaba su danza. Danza de amor y de vida, de noche y de muerte.
El verano irrumpía por la ventana del living. Hilachas de oro caían sobre la mesa. En el centro, junto a un libro antiguo, yacía Carla con una rosa seca. A su lado, sobresalían entre pequeños despojos, unos ojos amarillos.

Escribí

2008-10-09T19:54:00.000-07:00

Escribí sobre tus pasos
sobre tu vientre
sobre tu almohada.

Escribí sobre nosotros
sobre ellos
sobre ninguno.

Escribí sobre tu asco
sobre tu miedo
sobre tu risa.

Escribí sobre el quizás
sobre el tampoco
sobre el ahora.

Nunca escribí
sobre tu amor.

Vos

2008-10-05T17:52:00.000-07:00

Tus nervios vibran con mi aliento

el pensamiento corre detrás mío

entre los dos sólo pasa el viento

la boca se muerde sin barreras

cada abrazo es una hoguera

la sangre borbotea caliente

las manos corren a mi piel

me mirás y el cielo se abre

extrañás mis nudos

enroscás mis venas

mi olor te persigue

me soñas despierto

me odias dormido

el pulso se dispara

vivís

mi vida

morís

mi muerte.

Si...

2008-09-30T10:11:00.000-07:00

Si me condujeras a tus brazos
y me acercaras a tu pecho
si a través de la risa
pensaras en mis besos
si solo y perdido
me necesitaras
si estrecharas
cada molécula de mi cuerpo
si soñaras a mi lado
con mi lado
si callaras cada noche
mi melancolía
si tan solo me recordaras…

Oceánico

2008-09-26T05:53:00.000-07:00

Me asomé al mar

sobre su blanco lecho lloré perlas
caracoles de sueños me envolvieron

largos tentáculos arrastraron mis pesares
lánguidas sirenas reposaban
vigilantes
sobre el mullido verde de la arena
y allí detrás de aquella roca
te vi salir
casi desnudo
sujetando un mechón de algas
adheridas a tu piel sin soles
desteñida
y me acerqué a tu mano fugitiva
para dejarte
amor
el color del verano
que olvidaste
y el olor de rosas
que perdiste.

Hoguera

2008-09-24T18:32:00.000-07:00

La luna marcó el sitio preciso
donde se esconde el fuego.

Entre resplandores de hechizos y mandalas
te tuve presa en mi vientre

Palpitando entre suspiros atávicos
vimos arder la hoguera.

Y una historia desconocida
se deslizó en la piel.

2008-09-23T19:48:00.000-07:00

De pie

2008-09-20T19:39:00.000-07:00

Y de pronto se rompió. Se fragmentó en mil pedazos. Dispersos por el aire, enajenados de materia, frágiles criaturas inconsistentes, volaron. Tan lejos como se les permitió. Y no volvieron a reunirse. Fueron partes ínfimas de materialidades ajenas. Pequeños milagros de la cotidianeidad. Historias enanas. Sueños vanos. Realidades efímeras. Tan efímeras como la felicidad misma. Y entonces, cuando el distanciamiento de lo acaecido deja un vacío intacto, aparece el temor de lo desconocido. Que se acentúa y permanece en ese rincón de la desesperanza. Pero allí estás vos, otra vez de pie, para recomenzar con el doloroso sueño de vivir.

Me...

2008-09-19T07:06:00.000-07:00

Me pisaste
me embarraste
me rayaste
me lavaste
me ensuciaste
me olvidaste
me recordaste
me caminaste
me corriste
me patinaste
me engomaste
me mojaste
me plastificaste
me soplaste
me cepillaste
me escupiste
me estornudaste
me levantaste
me enceraste
me perforaste
me ahuecaste
me arrancaste
me tiraste
me cambiaste
me caíste
me blanqueaste
me oscureciste
me iluminaste
me lloviste
me asoleaste
me pintaste
me borraste
me soñaste
me escribiste
me perforaste
me rellenaste
me adornaste
me afeaste
me embelleciste
me reptaste
me acomodaste
me acodaste
me cubriste
me descubriste
me doblaste
me percudiste
me danzaste
me cerraste
me clausuraste
me nombraste
me renombraste
me acortaste
me alargaste
me ensanchaste
me angostaste
me embaldosaste
me ascendiste
me agujereaste
me descendiste
me cementaste
me forestaste
me desforestaste
me silenciaste
me suspiraste
me recortaste
me bailaste
me acompañaste
me viviste…

Encuentro

2008-09-12T20:21:00.000-07:00

Te levantaste el vestido y mirándome de reojo me coqueteaste. Yo sonreí sin poder desviar mis ojos de la blancura de tu piel. Te contorsionaste hasta lograr que llegara a la altura de los hombros, dejando ver tu anatomía sin disfraces. Sospeché tu rubor debajo de la tela que envolvía tu sonrisa. Y me lancé enloquecido hacia tu olor. Un gemido sofocado aceleró el encuentro. Cuando conseguiste salir del escote ya mis manos te enlazaban, seducían, alteraban tu palidez. Y el mismo fuego tenaz que te penetró, consumió mi alma.
Morí felizmente inmolado junto a tu pecho desnudo.

Nostalgia

2008-09-10T20:29:00.000-07:00

El sol penetra desleído
en el hueco de tu pelo
La tarde cierra su ojo moribundo
sobre la mesa aterciopelada
de rojos y magentas
Destellos iracundos cristalizan
en tu mirada de agua
Y en mis brazos sedientos
acunás una canción de luna.
Te sostengo el pulso
jinete desbocado
en mi mano inerte de vos
y entre los dientes
silba el deseo del beso
¡Viajó la luna tanta veces
sobre nuestro amor
que al fin desdibujó
el nosotros!
Y te soltás
y esto que nos unía
tan vorazmente
no está
Te levantás
entonces
de la mesa bruñida de sueños
y desaparecés
de mi amor
vuelto nostalgia.

Más...

2008-09-04T19:43:00.000-07:00

Ah! la luna.
Entre sábanas de plata
láminas de escamas
corren lamiendo
tu espalda
Y te retuerces
buscando mi mano
que repta incansable
entre pliegues suaves
regados de almíbar
Libación de néctar
Me acomete feroz
un ansia de más…
más…
más.

Silueta

2008-08-27T19:10:00.001-07:00

Sentada de espaldas, tu fina silueta se recorta a contraluz. El cabello cae sobre tu frente cuando te reclinas a escribir: qué maravillosas palabras?. Una sonrisa diáfana corretea en tus labios y entreabre la puerta a la felicidad del beso. Pestañas caobas abanican rítmicamente la luz cálida de tu mirada. Y sobre el blanco papel doblado con olor a violetas, corretea feliz una poesía de amor.

Te lo juro!

2008-08-24T19:24:00.000-07:00

Te reíste fuerte cuando te lo conté. Estás de la chaveta! –Me dijiste en una carcajada-.
Pero fue así, te lo juro! Te contesté. - Tratando de que me creyeras-.
Me desperté a eso de las diez y diez con ganas de seguir durmiendo, entonces me pasó por la cabeza ese olorcito a café con leche que me sacó de la cama con la velocidad de la luz. Ni pensé en bañarme. No tenía ganas. Fui hasta la cocina y me preparé, saboreándolo de antemano, un café con leche como lo hacía mamá, te acordás que usaba una taza bieeennn grande. Bueno así de grande es la que usé. Abrí al medio un pan francés y lo rellené de manteca y dulce de leche. Lo sopé en el cafecito y me lo comí, celebrando cada chorrito de leche que caía de la boca. Ah! ¿Te acordás de la bici vieja, esa pintada de verde que nos regaló papá a los diez míos y que compartíamos? Bueno, la saqué del arcón, me puse las zapas y me fui a andar bajo el solcito de Palermo. ¿Sabés cuánto hacía que no sentía el viento en la cara? Esa sensación de que el mundo es tuyo? Fue como un baño de inocencia, así de lindo. Pero de pronto se me terminó el paseo y ya no supe que hacer, así que volví a casa y me puse a escuchar a Cesárea Evola. Vos sabés cómo me gusta. Bueno, creélo o no, pero enseguida, en cuanto me aflojé, empecé a moverme, a bailar, y de pronto…loca, estaba re-loca!! Y te juro que no fumé nada. Pero baila que te baila fui levantando vuelo, despacito, envuelta en gasas y tules, como una princesa voladora, y no podía dejar de bailar. Y a medida que bailaba me sentía libre, cada vez más libre. Y movía mis brazos y las gasas me envolvían y flotaba más y más alto. Cruzaba el océano. Celeste abajo y celeste arriba. Y sol radiante y nubes como ovejitas. Y yo miraba desde arriba las ciudades y las personas chiquititas, moviéndose como hormigas, rápido, de acá para allá. Y sentía tanta felicidad de estar allá arriba, sola, libre, etérea.
Pensaste que estaba loquita, no?
-Y…? Ahora me creés ó me voy a pasar el día revoloteando arriba del techo?

Instante fijo

2008-08-19T19:05:00.000-07:00

Círculos de vida derrochan pinceladas
azules
verdes
frescor líquido espera al hombre crucificado
baños de luz en rubias colinas
enceguecen miradas ajenas
y todo gira en una vorágine sin fin
y deja sin respuestas a extraños enigmas
la crucifixión repetida
en miles de giros idénticamente luminosos
pero al fin
el madero se torna en alas
para el hombre pequeño
devenido en ave.

Lágrima sobre lágrima

2008-08-15T17:04:00.000-07:00

Lágrima sobre

lágrima
cansancio de estar

y no ser
detrás de la magia
de mansas palabras
sólo quedan los resabios
locos

de un amor deshecho
te lo dije
me dijiste
palabrerío inútil

falaz
albedrío de escasos sonidos
yertos

estoy aquí
invisible
tras una mortaja de amor
espera insensible

tu pena
sin dejarme ir
asida de nuevas retóricas
empalaga tu mente

mi ser
y así, como pasan los años
transitan tu sed

en mi sed.

Adiós

2008-08-11T19:07:00.000-07:00

Dónde está el abrazo terrible de la muerte
dónde está su fascinante seducción
dónde anidan las almas rutilantes de deseos no concluidos
dónde los sueños de amor
en cada rincón funesto del espacio
ó quizás en los pliegues del olvido maternal
en los agujeros negros de la vida
ó en los ojos pétreos de cristal
llamarada melancólica de sueños
nunca deseados con ardor
tarea inconclusa de la suerte
que dio a otro ganador
triste resabio de palabras huecas
dónde la nostalgia pasó
dejando huellas en la arena
de eterna miseria de amor
infinitos dolores de niño
acunan nostalgias de sol
baúles repletos de aromas
volcados en remolinos de sombras
atesoran mi último adiós.

De acuosidades

2008-06-28T12:20:00.000-07:00

Vertiente
de caricias frescas
cristal
de transparencia infinita
calidoscopio
de cristales prístinos
culebra translúcida
delicada serpiente
coqueteas entre piedras rugosas de años transitados
amante
de brazos fríos
invocación
de magos y agoreros
musa
de poetas y amantes trasnochados
espejo
de púberes bellos y doncellas de cuentos
rumores de suspiros y rugidos de placer
vibran al soltar tu líquida cabellera
redentora
de pecados
cómplice
de silencios
tus bravías lenguas de cristal
acunan niños y sueños
volcán transparente
de muerte anunciada
se colman tus lánguidos lechos lodosos
de tanta impudicia
penetras incansable tus piernas de plata
entre los rígidos pliegues adormilados
de la roca dura
hueles a placeres satisfechos
cuando tu savia penetra
las entrañas
de la madre
y cuando te detienes a descansar
yaces entre muros
de silencio
meciendo tu largo sueño.

Cris.

Hablando de Marumba

2008-06-26T19:56:00.000-07:00

Marumba no habla, exhala. Marumba no mira, ve.
Marumba se presiente.
Con un halo gracioso, que con cada cadencia vigoriza su estado, recorre de un extremo al otro la abarcadora existencia pretérita.
Mueve graciosamente su abultado bolsillo plumoso y se dirige despaciosa hacia otros estados latentes.
Lamiéndose sus grandes ojeras bordó, reparte con displicencia, gestos de benevolencia.
Y bate aceleradamente sus rasposas medio cintas con nervaduras de azufre.
Marumba no oye, escucha.
A cada llamada lastimosa, corre a resguardarse del temible e insoportable espantajo, que llega desde las más remotas zonas de la espesura dorada del tiempo.
Marumba juega a un juego desleído por años y años de intransigencia nefasta.
Y encuentra en ese juego procaz toda la energía neblinosa, que es sustento de vida.
Y muere y renace con cada vuelta insolente de su histriónica desfachatez.
Marumba sueña con especies alegres y estrambóticas que resuelvan el problema de la latencia interior.
Y hay tanta, que Marumba no sabe cómo entrelazar cada una de sus fibras en los pliegues sempiternos de la nocturnidad.
Marumba tiembla ante cada llanto acallado de verdores intensos y una espiral de flecos cae perpendicular a su astrología negada.
Y se cierra sobre su esponjoso y retráctil caparazón de incontinentes hechos neblinosos,
que sugiere una pesadez no establecida.
Marumba llora también por lo que no sucedió en las nubosas e históricas pendientes turbulentas.
Y encuentra consuelo, en el estrecho hallazgo de infructuosos resabios turbios de andares ligeros.
Marumba es capaz de sentir cómo las trizas de sus astrolabios murmuran rítmicamente la extraña imprecación de milenios.
Marumba ríe ante la escasa latitud de sus alambiques y la pobre longitud de sus espéculos.
Y trata, en vano, de recogerse en la interna variedad de su estancia. Sin plenilunio.
Y Marumba ama lastimera
y odia rasante
y canta gregoriana
y baila …
como sólo Marumba sabe hacer.

Cris.

Tiempo y espacio

2008-06-22T19:15:00.000-07:00

Desgranar tus ganas en mis ganas
tu tiempo en mi tiempo
sentirte en el azul de este vacío espacial
tus manos en mis manos
tu ilusión en mi torrente y adentro
muy adentro
sin tiempo ni espacio
nuestro último intento desesperado.

Cris.

Expiación

2008-06-20T16:38:00.000-07:00

Ciénaga gris

melancólica

de aguas turbias

anhelo

de caricias

bautismales

tristeza

deshecha en poesía

gritando

aquello que nunca

podremos expiar.

Anhelo

2008-06-17T16:10:00.000-07:00

Cuando el caos se aquieta

y las últimas luces del atardecer

languidecen

cuando sobre la línea fugaz del camino

el azul se tiñe de silencios

y sobrevuelan remotos pensamientos

de plata

en ese preciso momento de calma

ajena

distante

un sentimiento certero cabalga sobre

la dolorosa congoja

de lo inútilmente anhelado.

Cris.

Amantes

2008-06-13T16:09:00.000-07:00

Antiguos deseos

trémulos de caricias

danzan
como lenguas de mariposas
sutiles

embriagadoras

Desiertos de amores negros

despiadados
invaden sueños de sueños
descarnados

Pálidas sombras
en silencio
acosan aman
turban aman

Besos de bocas ajenas
ojos sedientos
tibios pliegues de piel
desatados
carne sobre carne
miel sobre miel.

Cris.

Senderos

2008-06-08T12:16:00.000-07:00

Hay un sendero. En el sendero una mujer. Sobre la mujer un sombrero. Debajo del sombrero una lágrima…
rueda.
Hay un sendero. En el sendero un hombre. Sobre el hombre un sombrero. Debajo del sombrero una palabra …
adiós.

Cris.

Miedos

2008-06-07T10:13:00.000-07:00

Juan esperó acurrucado en su cama. Hacía frío y por la ventana se colaba un haz de agua helada. La luna estaba alta y parecía mirarlo con su media sonrisa boba. - ¿Porqué no hacés algo?- pensó, pero sabía que pedirle algo a la luna era como pedir nunca más sentir frío. Tan inútil como esperar que llegaran ángeles a rescatarlo para llevárselo lejos, a salvo, cuidado y protegido. Lejos del frío y del miedo. El sabía que los ángeles de los que le hablaba la Tere, en la iglesia, eran puro cuento. A los seis años, Juan sabía qué esperar y qué no.
Oyó ruidos y quedó suspendido, congelado, como esas gotitas que caen del techo de la casa en forma de hilos de vidrio a la mañana temprano y, que a él tanto le gusta cortar. -¿Serán las lágrimas de los pájaros que no pueden llegar al suelo y quedan adheridas a las cosas?-.¿Porqué sus lágrimas no se congelan y duran mucho? - Así tal vez, no tendría que llorar tan seguido.
El miedo se hacía más fuerte. Casi podía sentir que lo abrazaba y lo penetraba por cada partecita de su cuerpo.
Era un miedo grande. Podía verlo, sí, era alto, áspero, con ojos de fuego y voz ronca. Tan ronca como la voz del robot malo que había visto en la tele del Comedor, el Día del Niño.
Podía verlo y oírlo. La angustia lo ahogaba. El miedo hacía ruido y golpeaba cosas. Juan se acurrucaba más y más, entre los pliegues rotosos de las sábanas. Y rogaba aterrado, que se fuera pronto, que no lo viera.
Oyó que se acercaba a su cama y se hizo más chiquito, -ojalá lo fuera tanto como José, el bebé- así ni lo miraba.
Pero esta vez se había detenido junto a la cama de mamá y oyó gritos. Y llantos. Y la voz ronca del miedo. Y golpes. Y la voz ronca. Y cerró los ojitos. Y deseó que la Tere tuviera razón. Que existieran ángeles salvadores. Que los llevaran a mamá. Y a José. Y a él, muy, muy lejos de los miedos.

Cris

Desamores

2008-06-03T18:01:00.000-07:00

Sola

una lágrima minúscula

corre por tu alma desierta

Única

tristeza deshecha

monótonamente gris

Ajena

de lenguas eternas

sofocación de simiente muerta

Lejana

inspiración de dioses altivos

enajenados de odios y miedos

Estéril

esperanza de penas lavadas

en amores disueltos en llanto

Triste.

Cris

Qué, quién, cuándo, cómo, dónde

2008-06-01T11:29:00.000-07:00

Carmen Luna(Artista plástica)

Qué loca esperanza se enreda a tu ausencia
Qué quieta tristeza arropa tu recuerdo
Qué soledades se entrelazan en mi cuerpo
Qué colores tendrán tus besos
sin mí.

Quién aquietará tus manos
Quién besará tu piel
Quién abrirá tu pecho
Quién será después
de mí.

Cuándo sabré de tu pena
Cuándo estarás aquí
Cuándo notarás mi ausencia
Cuándo vendrás
a mí.

Cómo será tu rostro
Cómo tu corazón
Cómo tendrás tu risa
Cómo rodarán tus pies
lejos de mí.

Dónde llevarás tu prisa
Dónde secarás tus lágrimas
Dónde dormirán tus sueños
Dónde acunarás suspiros
Pensarás en mí?

Cris.

¿...?

2008-05-31T20:41:00.000-07:00

Qué pasa cuando la noche sofoca al alba
y tiende un manto vaporoso sobre mi piel
Qué pasa cuando la incertidumbre penetra en mi alma
y la deja sin acierto
Qué pasa cuando todas las puertas trampean
al fantasma de tu sombra
Qué pasa cuando cada gesto mío
es hundido en las ciénagas de la desolación
Qué pasa amor, con mi amor
cuando aún no me has amado.

Cris

Sin nombre

2008-05-31T13:08:00.000-07:00

Qué dorado anillo rodeó tu cintura de nácar
Quién libó tu dulzura, espuma de leche fresca
Quién tendió el lecho de seda negra
Quién bordó con hilos
diamantinos tu tocado
Quién cubrió así tu cabellera de nieve
Sonreías igual
mientras eras mancillada

Cris.

La niña

2008-05-26T15:18:00.000-07:00

Carlos pasaba sus vacaciones en Villa Traful, un paraíso rodeado de lengas, alerces, arrayanes y kilómetros de lago azul. La casa de piedra y madera, estaba ubicada en un recodo del camino que desaparecía en un espejo de aguas somnolientas.
Al frente, grandes ventanas se abrían al bosque, desde donde se podía ver el atardecer reflejado en el lago. Destellos rojizos y dorados encendían la tarde y decenas de colibríes, pájaros carpinteros y pequeños halcones, revoloteaban desde la orilla. La casa era mediana, de dos plantas, muy luminosa. Carlos decidió mudarse cuando, finalmente, cerró la última causa penal. Fue un caso duro, arduo, que lo dejó agotado: la exitosa defensa de una mujer que encerró a su hija y la dejó morir de hambre. Durante muchas noches lo persiguió la cara de la pequeña. De pelo corto, atado en dos colitas con cintas celestes, miraba triste desde una foto amarillenta que engrosaba el frío legajo.
Carlos Gancedo. Abogado penalista. Separado, sin hijos. Ese verano se instaló en la Villa. No quiso teléfono ni timbre en su casa.
Ningún ruido discordante le arrebataría el placer de escuchar los sonidos de la naturaleza.
Cuando el día era cálido leía en el deck, con el sol de frente, hasta que la luz dejaba paso a las sombras. Si estaba fresco, se refugiaba en el living, un lugar amplio, con paredes de salpicrep blancas. Cuando el crepúsculo avanzaba, dos lámparas negras, geométricas, que colgaban del techo a dos aguas, de madera lustrada, encendían el lugar. No abundaban los muebles. Una mesa de madera y cristal con seis sillas; un mueble alargado. Carlos había conseguido olvidar, de a ratos, su último caso. Exorcizaba su culpa tirado en los sillones de cuero blanco; un libro en la mano, buena música en la radio y un vaso de oscuro vino patagónico.
Aquella tarde era perfecta. Leía El día que Nietzsche lloró, mientras se acariciaba la barba que crecía desprolija, desde su llegada a la casa. En la radio se oía Smile, en la voz áspera de Rod Steward. En un instante la voz desapareció. Sólo se escuchaba el canto de los pájaros. Carlos levantó la vista del libro y miró la radio que había pertenecido a su padre, a la que aggiornó con dos parlantes de última generación. De madera lustrada, con una tecla verde, resaltaba, antigua, de todos los muebles. Tocó la única tecla que tenía: silencio. Decidió llevarla al sótano, donde tenía la caja de herramientas.
El lugar estaba cuidado. Lo hizo construir pensando en compartirlo con amigos, algo que aún no había hecho porque se sentía bien solo.

En el centro se destacaba, una mesa de pool con paño verde y, frente a las escaleras, otra más pequeña, de póquer, con cuatro sillas, donde reinaba un único dado huérfano de cubilete. Sobre un lado, una ventana angosta y alargada, recorría, a nivel del piso de la casa, todo el ancho de la pared. Carlos se dirigió hacia el rincón donde estaba la mesa de trabajo y la caja de herramientas.
Apoyó la radio que parecía sonreírle y buscó un destornillador del tipo phillips. Trataba de desarmarla con el cuidado que provocan las cosas muy queridas. Suavemente fue sacando los tornillos de la plancha de atrás. Estaba tan ensimismado en su trabajo, que casi se cae de la silla cuando oyó el portazo.
La puerta estaba blindada y tenía doble enchapado parta amortiguar los ruidos del sótano. La habían colocado dos días antes. Recordó que el trabajo no quedó terminado. Faltaban los herrajes de la cerradura, por lo tanto no tenía picaporte. En el apuro por bajar, se olvidó de ese detalle que, no por nimio era menos preocupante. Dejó la radio y subió las escaleras hasta alcanzar la puerta. Apoyó su cuerpo de costado empujando con fuerza varias veces, hasta quedar dolorido. Imposible. Con un destornillador grande quiso palanquear la puerta, pero ni siquiera pudo pasarlo entre la hoja y el marco. Intentó con una barreta muy fina pero fuerte, tampoco consiguió moverla. El tiempo corría alimentando su angustia. Agotado, recorrió varias veces el sótano pensando en su situación, mientras se acariciaba nerviosamente la barba. Estaba encerrado. No tenía teléfono. No había vecinos cerca, pero aunque los hubiera, él era nuevo en la zona y aún no lo conocían. Nadie venía a visitarlo. La única ventana era demasiado delgada y de vidrios fijos. Inútil golpearlos, eran de policarbonato. A Carlos le parecía que el dado sobre la mesa sonreía con su único ojo. Se derrumbó en la silla de la mesa de trabajo, sudoroso y desesperado. Tomándose la cabeza con las manos intentaba pensar. Tenía hambre y sed. Imaginaba los días allí, en el sótano, solo, muriendo lentamente. Apenas unas horas antes, escuchaba esa radio, esa que tenía frente a sus ojos, esa que tanto quería y que fue la causa de su encierro. Recordó a su padre y sonrió melancólico. Miró hacia la ventana con angustia. Era noche cerrada. Salvo el canto de los grillos, ningún otro sonido alteraba la soledad del lugar. La misma soledad que antes fue su amiga ahora se transformaba en su peor enemiga. Le pareció ver que una sombra luminosa se recortaba contra la oscuridad. Carlos abrió grandes los ojos. Miró atentamente. Allí estaba la pequeña a la que su madre encerró en un sótano de San Telmo. Lo miraba con tristeza. El hubiera querido decirle algo. Distraídamente, su mano cayó sobre una lapicera tipo bolígrafo. Recordó que una lapicera como esa estaba siempre junto a la radio, cuando su padre aún vivía.
Cerró los ojos y se dejó guiar por su corazón. Tomó la lapicera con delicadeza y buscó una hoja de papel en el cajón de la mesa. Con lágrimas corriendo por su cara garabateó en tinta azul indeleble:- ¡Perdón!-. La puerta se abrió dejando pasar una ráfaga de aire fresca.

El vendedor

2008-05-17T16:21:00.000-07:00

La hora se acercaba. Planificaste este momento con mucha anticipación. Terminaste de maquillarte y elegiste el vestido que usabas en ocasiones especiales. Cerraste la valija con el candadito y bajaste al living a esperar. Habían quedado que Héctor pasaría a buscarte sobre la hora. No tenían mucho tiempo, pues Juan llegaría a tomar un café, como siempre, a las tres. Trataste de tranquilizarte leyendo una revista de modas. El chirrido del timbre te sobresaltó y corriste atropelladamente a la puerta. Te encontraste cara a cara con un desconocido de sonrisa infantil.
- Buenos días, queridísima señora- No queremos molestarla. Esto le va a tomar sólo un minuto de su valioso tiempo.
- ¿Qué desea? – dijiste, mientras maldecías por dentro.
- Aquí le traemos la maravillosa olla a presión que tan amablemente solicitó-
- Yo no solicité ninguna olla, ¿quiénes son ustedes?-
- ¿Usted es la señora de Pacheco?-
- Si, pero…
- Somos del grupo Bienvivir y estamos ofreciendo la oportunidad de conocer los maravillosos beneficios que esta extraordinaria olla traerá a su cocina-
Miraste con desesperación el reloj. Ya casi era la hora. Estaría por llegar. Si al pasar te veía hablando con alguien seguiría su camino. Ya te lo había advertido. No se dejaría ver por nadie. Debías esperar ya lista para salir inmediatamente.
- ¿De dónde sacó Ud. que yo quiero una olla?-
-Señora…, nosotros siempre vamos un paso delante en el confort hogareño. Seguramente llenó algún formulario en un shopping, o en el cine o teatro y salió adjudicada para una prueba de tres meses sin cargo y sin obligación de compra. Sólo tiene que disponer de pocos minutitos para que nosotros le expliquemos la cantidad de usos que tiene este portento de la cocina moderna. Acá tenemos un completísimo manual donde encontrará las más exquisitas preparaciones que nuestros mejores chef han dispuesto para nuestra selecta clientela…
Estabas desesperada. Mirabas para ambos lados de la calle tratando de ver si él llegaba. Tenías miedo que Juan apareciera antes y todo se fuera al diablo. ¡Te llevó tanto tiempo tomar esta decisión!
- …, además, le ofrecemos un mes de clases de cocina gourmet sin cargo, en nuestros prestigiosos locales que usted podrá elegir de acuerdo a su comodidad-
- No quiero la olla. No la pedí. Y tampoco tengo tiempo de cocinar. Estoy por viajar, así que por favor….
- No la vamos a molestar mucho tiempo. Es una oportunidad única que usted no debería desechar…acá podemos ver…
Viste el auto que se acercaba lentamente desde la esquina. Corriste a buscar la valija y arrastrándola, empujaste al vendedor hacia fuera, que se negaba a irse.
- … el fino material con que está elaborada…
-¡Basta! ¡Basta! – Gritaste con los ojos llenos de lágrimas.
El auto aceleró al ver gente en la puerta y rápidamente desapareció.
Juan llegó a tomar el café. Puntual. Como siempre.

Ni tú me debes ni te debo nada

2008-05-16T13:38:00.000-07:00

Ni tú me debes ni te debo nada. Un río fuimos. Un espejo franco. Los dos bebimos de las aguas claras; asomamos los dos al vidrio manso.
El mismo beso nos quemó en los labios, con el mismo carbón prendido en llama. Las mismas ilusiones se nos fueron cuando cantar no quiso más el alma.
Fuimos río y espejo, fuimos besos, y cantamos con hojas y con alas canciones de alegría en los espejos.
Hoy tenemos a mano cuentas claras que urdieron en silencio nuestros dedos. Ni tú me debes ni te debo nada.

GUILLERMO GÓMEZ BRENES
( Nicaragua, 1930 ) Foto: Fede en Roma

Hola?

2008-05-16T06:33:00.000-07:00

Ana María se sentó a esperar. Todo el día se paseó alrededor del teléfono. La campanilla no sonaba. Y ella, de aquí para allá, sin poder alejarse ni dos metros. ¿Por qué desgraciada razón no se había comprado el inalámbrico? Marta se lo había dicho: - Pero nena, todavía no tenés un inalámbrico, ni cable, ni celular? Después decís que no te avisamos nada-. Marta tenía razón. Era una negada tecnológica.
Con cincuenta años sólo podía manejar la computadora, pero con el programa instalado, y esto lo había logrado porque su jefa se lo impuso: -O aprendía a usar la PC o la pasaba al último rincón del archivo a clasificar papeles inútiles-.
Y ahora lamentaba no tenerlo porque desde hacía dos meses, todos los martes, justo cuando ella estaba en la ducha, sonaba y sonaba el muy desgraciado. Al principio pensó que la llamada era del geriátrico: le pasó algo a mamá!. Salía desesperada de la bañera, enjabonada, con los ojos ardidos de champú y sujetándose de los muebles para no patinar. Envuelta en la primera toalla que manoteaba, que para su desdicha siempre era la de mano, lograba sujetar el teléfono:- Marcela?- Escuchaba como a través de un túnel. -Marcela?- Repetía la voz gutural.
Durante las primeras llamadas y, a pesar de la bronca, respondía: “Equivocado”. Después, sucesivamente: ¿Con qué número quiere hablar? Otra vez usted? Se cansó de repetir: Equivocado! Marcá bien, tarado!, Idiota!, Dejá de joder!, Voy a llamar a la policía!
Entre tantas idas y vueltas del baño al teléfono y del teléfono al baño, consiguió una lumbalgia cuando se agachó a sujetar la toalla; un golpe en la frente con el borde de la ventana, que no llegó a ver por el champú en los ojos; un esguince de tobillo cuando saltó de la bañera y pisó mal. Estaba atemorizada. Se sentía espiada, acosada, perseguida. Intentó cambiar los horarios. Se bañaba después de cenar, al llegar, antes de acostarse, se levantaba a media noche. Daba igual. El maldito sólo sonaba cuando ella entraba en la ducha. Hasta que se acostumbró. Ahora fantaseaba con las llamadas. Iba a la peluquería a teñirse las raíces, se pintaba tímidamente y hasta comenzó la siempre postergada dieta. Tal vez fuera alguien conocido. De la oficina, del banco, o del geriátrico. Porqué no?.Un cocinero o un enfermero, o el portero, o el desinsectador, o el farmacéutico que le aplicó el anti-inflamatorio aquella vez que intentó bailar salsa y en un bamboleo quedó torcida por el ciático.
Otro martes terminó y no se oyó el rítmico campanillear. Tuvo la certeza de que la voz llamaría antes. Antes de que la lluvia cayera sobre su blando cuerpo. Cansada y sola, apoyó la cabeza sobre su brazo y esperó. Pasó la noche y Ana Maria amaneció en la misma posición. Con los ojos enrojecidos de sueño y llanto entró a bañarse. Sonó el teléfono. No se apuró. No tenía ganas. Estaba agotada. Cerró los ojos y dejó que el agua tibia, cercana, amiga, acariciara su cuerpo.

Cris.