Náuseas

Laura anhelaba tocar tierra. Que el mundo dejara de moverse. Se incorporó un poco. Sólo la noche bañada de espuma entraba por el ojo de buey. No recordaba cuándo había sido la última vez que se levantó de la cama. El camarote se había transformado en su prisión. Y su cuerpo en un cancerbero. La cabeza le daba vueltas y un escalofrío permanente la sacudía con rítmicos estertores.
Cuando el zarandeo calmaba un poco, Laura pensaba en la mujer que le leyó unas piedras recogidas de la arena. Y maldecía el momento en que no le creyó.
Ahora ya no se escuchaban voces. Lo último que ella oyó el día anterior, fue el llanto de un niño, después silencio, sólo interrumpido por ese horrible rechinar a lata, que se deslizaba por los pasillos del barco y se filtraba por debajo de las puertas. Y por el bramido sediento del mar. Otra náusea y otro látigo de dolor. Y en el medio la profecía desoída: Aléjate del mar.
El chirrido se deslizaba lento por el piso, se acercaba, la rodeaba. Ella podía oler ese ácido de herrumbre vieja. Sentía en sus manos el frío salado. Escuchaba cómo rugían sus huesos cuando la proa se hundía hasta el vientre devorador, para volverse nuevamente contra el cielo. Un sudor helado le recorría el cuerpo, blando ya, sin sustancia, sin espesor. Y Laura se sujetaba de la litera, con fuerza, clavando sus uñas en la madera resbalosa, sacudiéndose en una vorágine de sudor y espanto. La náusea le apretaba el pecho, le quitaba el aire. Laura se encogía, se abrazaba, se deslizaba entre las sábanas.
La puerta del camarote se abrió con un ruido a hierros gastados. Y un grito de espanto se dibujó en los ojos de Laura. Afuera, el viento sacudía sus humores.

Cris.

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